Palavras

"Todo o homem pode enganar-se em sua parte de alimento, mas não pode enganar-se na sua parte de palavra"

                        Provérbio Malinké

Pedem-nos um acento circunflexo, um sinal,

uma exclamação de espanto, uma interrogação,

detestam nossas reticências, exigem-nos um ponto final.

Palavras que pingam e colam docemente 

como o mel duma paixão, 

ou atiradas violentamente

como rajada de metralhadora.

Palavras ancoradas em silêncio, acanhadas,

apenas sussurradas, entoadas a meia voz

quando nos encontramos tão frágeis dentro de nós.

Palavras libertinas, corajosas, clandestinas,

censuradas outrora por lápis azul.

Ditas a medo, em surdina, pelas esquinas.

Indesejadas ou vestidas de suave veludo,

que nos afagam nada dizendo

quando no nada dizem tudo.

De cristal, quebradas ao mais ligeiro sopro.

Ácidas, amargas, cálidas, serenas,

pesadas, vibrantes e contundentes,

brancas  e puras como açucenas.

Gélidas, brilhante punhal no escuro,

ou guardadas em gavetas

como segredo impuro.

Palavras que nos oferecem o infinito

ou nos conduzem ao fundo da sarjeta.

Que nos fazem libertar em grito

ou seguir de olhos fechados a cauda do cometa.

Sedutoras e mágicas na tua pena de poeta.

Tanta intimidade com elas pode ser obsceno...

Conhecem-nos, põe-nos a nu.

Deitam-se connosco,

acordam ao nosso lado

em ambiente inocente, santo

ou de pecado.

E contudo, traem-nos tanto.

Que me desculpem os que possam não entender Francês, mas hoje só poderia escolher "Des Mots", dessa ave tão rara, Léo Ferré, que "vive comigo" desde a adolescência. Bela época, em que se ouvia muita música francesa na rádio.

"Des mots qui montent de la terre comme des oiseaux tristes...."

"Se não há homens insubstituíveis, há palavras que são insubstituíveis. Elas, de resto, não exprimem nunca o conflito, mas o seu fantasma; e o fantasma duma realidade está subordinado à escolha estrita das palavras. Aí repousa o estrato da confiança humana".

Agustina Bessa-Luís

Flores

          SE ÁS VEZES DIGO QUE AS FLORES SORRIEM

          Se ás vezes digo que as flores sorriem

          E se eu disser que os rios cantam,

          Não é porque eu julgue que há sorrisos nas flores

          E cantos no correr dos rios...

          É porque assim faço mais sentir aos homens falsos

          A existência verdadeiramente real das flores e dos rios.

          Porque escrevo para eles me lerem sacrifico-me às vezes

          À sua estupidez de sentidos...

          Não concordo comigo mas absolvo-me,

          Porque só sou essa cousa séria, um intérprete da Natureza,

          Porque há homens que não percebem a sua linguagem,

          Por ela não ser linguagem nenhuma.

            Alberto Caeiro, in "Guardador de Rebanhos" Poema XXXI

                                                           Heter. de Fernando Pessoa

 Decidi hoje desanuviar o ambiente, torná-lo mais alegre; simples pretexto para partilhar convosco algumas das minhas flores... Se um dia me quiserem oferecer uma flor, ofereçam-na com vaso, não cortada. Gosto de vê-las crescer enquanto sujo as mãos de terra.

QUÍMICA

Sublimemos, amor. Assim as flores
No jardim não morreram se o perfume
No cristal da essência se defende.
Passemos nós a provas, os ardores:
Não caldeiam instintos sem o lume
Nem o secreto aroma que rescende.

José Saramago, in "Os Poemas Possíveis"

E como gostaria de ter sido bailarina, aqui está a "Valsa das Flores" de Tchaikovsky

Naufrágio

                                                    Tela de Aida Guimarães

                      Arrisquei em oceano de piratas

                      desconhecendo a cartografia.

                      Icei as velas, rasguei o mar

                      bravio que me mentia.

                      Meu cabo da Boa Esperança

                      foi apenas mero Bojador.

                      E o vento fez afundar 

                      frágeis porões carregados de temor.

                      Em paragens que não soube marear

                      sem as artes náuticas que a ocasião pedia,

                      sem terra à vista, fortaleza de abrigo,

                      pimenta, prata, panos, sedas ou safiras...

                      Apenas sereias de palavras, vagas de perigo,

                      alucinações em epopeia de mentiras.

                      Ressuscitei do breve naufrágio 

                      e traço nova expedição dentro de mim.

                      Bendito presságio!

                      Descerro todas as janelas, a brisa 

                      viaja fresca em movimento sem fim,

                      afaga-me como nunca antes,

                      tão perto deste cais donde partem

                      audazes, todos os navegantes.

                     Cada tesouro da viagem percorrida

                      se perdeu para sempre; cofre de ouro

                      em abismo de estonteantes corais 

                      na nau imaginada de uma vida.

Escolhi para ondular com este meu poema, "Naufrágio", um poema belíssimo de Cecília Meireles, poetisa que muito admiro, na voz de Amália.

                  

Miguel Esteves Cardoso

"Aldrabar não é só enganar. É enganar sem o devido cuidado; sem o mínimo esforço. Enganar é nobre, implica um mínimo de esforço e respeito pela vítima: ser enganado não é sinal de estupidez"
(Revista Nós-Jornal i, 2010)

 Miguel Vicente Esteves Cardoso é um crítico, cronista, jornalista e escritor nascido em Lisboa em 1955, de pai português e mãe inglesa.

 Licenciado em Estudos Políticos e com um pós-doutoramento em Filosofia Política, dividiu a sua vida académica entre Inglaterra e Portugal, carreira que abandonaria em 1988 para fundar com Paulo Portas o jornal "O Independente", semanário de cariz conservador e elitista, em contraposição com a imprensa maioritariamente esquerdista da época. Deixaria a direcção d' "O Independente" para criar a revista "K". Escreveu desde muito jovem, crónicas sobre música para vários jornais e revistas, tendo fundado com Pedro Ayres de Magalhães, Ricardo Camacho e Francisco Sande e Castro, a Fundação Atlântica, primeira editora portuguesa independente que viria a produzir discos para os "Sétima Legião", "Xutos e Pontapés", "Delfins", Anamar, etc. M.E.Cardoso contribuiria também como letrista para nomes como Né Ladeiras ou Manuela Moura Guedes, com a pedrada no charco do "Foram cardos foram prosas".

Também se dedicou à crítica literária e cinematográfica, fez traduções de S. Beckett, foi autor e co-autor de programas de rádio e participou em programas de televisão; como guionista no "Humor de Perdição" de Herman José e na "Noite da Má Língua", saudoso talk-show da SIC.

 Principais obras: "A Causa das Coisas"(1986), "Os Meus Problemas"(1988), "As Minhas Aventuras na República Portuguesa"(1990), "O Amor é Fodido"(1994), "A Vida Inteira"(1995), "O Cemitério de Raparigas"(1996), "Com os Copos"(2007), "Em Portugal Não se Come Mal"(2008), "Como é Linda a Puta da Vida"(2013), etc.

 De pensamento vivo e acutilante, intelectualmente irónico e desconcertante, aprecio sobretudo a veia satírica das suas crónicas. 

NÃO HÁ AMOR COMO O PRIMEIRO

 Não há amor como o primeiro. Mais tarde, quando se deixa de crescer, há o equivalente adulto ao primeiro amor - é o primeiro casamento; mas não é igual. O primeiro amor é uma chapada, um sacudir das raízes adormecidas dos cabelos, uma voragem que nos come as entranhas e não nos explica.

 Electrifica-nos a capacidade de poder amar. Ardem-nos as órbitas dos olhos, do impensável calor de podermos ser amados. Atiramo-nos ao nosso primeiro amor sem pensar onde vamos cair ou de onde saltámos. Saltamos e caímos. Enchemos o peito de ar, seguramos as narinas com os dedos a fazer de mola de roupa, juramos fazer três ou quatro mortais de costas, e estatelamo-nos na água ou no chão, como patos disparados de um obus, com penas a esvoaçar por toda a parte.

 Há amores melhores, mas são amores cansados, amores que já levaram na cabeça, amores que sabem dizer "Alto-e-pára-o-baile", amores que já dão o desconto, amores que já têm medo de se magoarem, amores democráticos, que se discutem e debatem. E todos os amores dão maior prazer que o primeiro. O primeiro amor está para além das categorias normais da dor e do prazer. Não faz sentido sequer. Não tem nada a ver com a vida. Pertence a um mundo que só tem duas cores - o preto- preto feito de todos os tons pretos do planeta e o branco -branco feito de todas as cores do arco-íris, todas a correr umas para as outras.

 Podem ficar com a ternura dos 40 e com a loucura dos 30 e com a frescura dos 20 - não há outro amor como o amor doentio, fechado-no-quarto, o amor do armário, com uma nesga de porta que dá para o Paraíso, o amor delirante de ter sempre a boca cheia de coração e não conseguir dizer coisa com coisa, nem falar, nem pedir para sair, nem sequer confessar: " Adeus Mariana-desta vez é que me vou mesmo suicidar". Podem ficar (e que remédio têm) com o "savoir-faire" e os "fait-divers" e o "quero com vista para o mar se ainda houver". Não há paz de alma, nem soalheira pachorra de cafunés com champagne, que valha a guerra do primeiro amor, a única em que toda a gente perde e toda a gente morre e ninguém fica para contar como foi.

Não há regras para gerir o primeiro amor. Se fosse possível ser gerido, ser previsto, ser agendado, ser cuidado, não seria primeiro. A única regra é: " Não pensar, não resistir, não duvidar". Como acontece em todas as tragédias, o primeiro amor sofre-se principalmente por não continuar. Anos mais tarde, ainda se sonha retomá-lo, reconquistá-lo, acrescentar um último capítulo mais feliz ou arrumado. Mas não pode ser. O primeiro amor é o único milagre da nossa vida - "e não há milagres em segunda mão". É tão separado do resto como se fosse uma primeira vida. Depois do primeiro amor morre-se. Quando se renasce há uma ressaca.

                                                           Miguel E. Cardoso, in "Os Meus Problemas"

 Não vou escolher nem Anamar, nem Manuela Moura Guedes porque os vídeos são pré-históricos e horríveis, embora as letras de M.E. Cardoso sejam boas; prefiro mostrar Né Ladeiras, a cantar "Sinhô", uma composição de Chico César em parceria com Tiago Torres da Silva.

Aromas

Sonhei que cheirava a café acabado de fazer

enquanto o teu corpo amanhecia.

A tua pele cheirava a tangerinas,

a minha, a amoras rubras e silvestres,

fragrâncias quentes e finas

ao canto de cada entardecer

quando te desnudas e te vestes.

 Na breve penumbra das horas

sonhei que cheirava a rosmaninho,

a frescos coentros acabados de cortar,

se te aproximavas de mansinho...

enquanto preparava secreto manjar.

Odores salgados de maresia.

Algo me invadia; perfumes de anis,

alecrim, poejo, manjericão.

Uma paz de hortelã, de tomilho,ou de limão,

 de maçãs vermelhas e conversas

saboreadas ao contacto da tua mão.

 Sei que cheirava altos pinheiros,

floridos aloendros, campos de alfazema,

odores muito mais intensos

do que poderia escrever em poema.

Cheiro a estevas e terra molhada,

a roupa lavada com sabão

despida na prévia madrugada.

Desejaria teu corpo aroma

a anoitecer perto do meu.

Ou a amanhecer de repente,

brisa canção a rodopiar

num prado perto do céu.

Perdi o sentido do olfacto.

Que sonho inventado é este,

ilusório e contrafeito,

este tormento em doce retrato,

leve e caricato, 

que trago no meu peito?...

 Mesmo sem poder voltar a cheirar as flores, continuarei a imaginar o aroma que lhes conheci. Com a voz da  Sara Tavares, uma cantora-compositora talentosíssima e amorosa. E continuarei a cuidar das minhas flores, e a pressentir-lhes o perfume. "Voá Borboleta"

David Mourão-Ferreira

Lisboa, 1927-Lisboa, 1996

"Nem só de carne é feito este presídio, pois no teu corpo existe o mundo todo!"

 Licenciado em Filologia Românica pela Faculdade de Letras da Universidade de Lisboa, foi professor catedrático na mesma universidade, director do jornal "A Capital" entre 1974-1975, e Secretário de Estado da Cultura entre 1976 e 1979.

 Os seus escritos abarcam géneros como o ensaio, a tradução, o teatro, a poesia e o romance.

 A sua obra poética ganha relevo sobretudo devido à temática amorosa de rigor formal que não dispensa um lirismo culto, que tanto pode ser subtil como despudorado, plena de intimismo e emotividade.

 Vencedor de vários Prémios Literários, que seria fastidioso enumerar, foi também condecorado com o Grau de Grande Oficial da Ordem Militar De Santiago de Espada, em 1981, e recebeu o Prémio de Carreira da Sociedade Portuguesa de Autores.

 Principais obras: "Isolda"(1948), "Contrabando" e "Secreta Viagem"(1950), "Gaivotas em Terra"(1959), "Vinte Poetas Contemporâneos"(1960), "Motim Literário"(1962), "Hospital das Letras"(1966), "Do Tempo ao Coração"(1966), "Sonetos do Cativo"(1974), "Sobre Viventes" e "As Lições do Fogo"(1976), "Lâmpadas no Escuro"(1979), "Os Amantes e Outros Contos"(1968),  "As Quatro Estações"(1980), "Um Amor Feliz"(1986)....

                                                           TERNURA

                                                Desvio dos teus ombros o lençol,

                                                que é feito de ternura amarrotada,

                                                da frescura que vem depois do sol,

                                                quando depois do sol não há mais nada...

                                                Olho a roupa no chão: que tempestade!

                                                Há restos de ternura pelo meio,

                                                como vultos perdidos na cidade

                                                onde uma tempestade sobreveio...

                                                 Começas a vestir-te lentamente,

                                                  e é ternura também que vou vestindo,

                                                  para enfrentar lá fora aquela gente

                                                  que da nossa ternura anda sorrindo...

                                                 Mas ninguém sonha a pressa com que nós

                                                 a despimos assim que estamos sós!

                                                                        

                                                                                 in " Infinito Impessoal"

                                                                 Tela de Benjamin Shiff

                                                              A BOCA AS BOCAS

                                         Apenas uma boca A tua boca

                                         Apenas outra A outra tua boca

                                         É Primavera E ri a tua boca

                                         De ser Agosto já na outra boca

                                         Entre uma e outra voga a minha boca

                                         E pouco a pouco a polpa de uma boca

                                         Inda há pouco na popa em minha boca

                                         É já na proa a polpa de outra boca

                                         Sabe a laranja a casca de uma boca

                                         Sabe a morango a noz da outra boca

                                         Mas que sabe entretanto a minha boca

                                         Que apenas vai sentindo em sua boca

                                         Mais rouca do que boca a minha boca

                                         Mais louca do que boca a tua boca

                                                                                      in "Matura Idade" 

 Cantado por vários cantores, foi no entanto Amália a primeira a dar-lhe voz e aquela que mais o cantou; fados como "Barco Negro" (com música original de "Mãe Preta" do compositor brasileiro Caco Velho), "Abandono", "Primavera", ou "Madrugada de Alfama", entre muitos outros.

 Embora o meu tema preferido seja "Primavera", escolhi outro tema para demonstrar que fado não é só tristeza, e como David Mourão-Ferreira amava Lisboa, "Maria Lisboa" aqui na voz de Mariza.

                                            

                                                   

Água

"Amar a nossa falta mesma de amor, e na secura nossa amar a água implícita, e o beijo tácito, e a sede infinita"

Carlos Drummond de Andrade

 Da água diz-se que é doce. No entanto pode remeter-nos para experiências amargas. Mais do que elemento físico e químico essencial, é também metáfora, representação simbólica e imagem de circunstâncias e estados de alma.

 Dela dependemos para beber, lavar, preparar alimentos, até para respirar...Lava tudo, diz-se, embora nem a seco as más acções se consigam limpar, principalmente as de carácter mudo, já que torrente de água que não se anuncia pode ter efeitos devastadores, tal como águas estagnadas não serão também dignas de confiança. Engrossadas por lama poderão funcionar como autênticos atoleiros.

 Sabemos que "águas passadas não movem moinhos"* e que "mentir é deitar água em saco roto"*, lançando no esgoto algo de tão valioso como a verdade que deveria caminhar  à tona de água e não sofrer ondulações ao sabor das correntes. Pode ser bálsamo, ou nela eventualmente nos afogarmos, embora como estamos podres de saber mais gente se afogou em vinho do que em água, porque "dar de beber à dor" não tem a ver com falta de água.

 Podemos encontrá-la em rios e lagos, albufeiras, poços, cascatas, mas também em vapor que se ausenta em nuvem de sede que poderemos ter que procurar um dia, penosamente, num qualquer fim de mundo, em lençóis subterrâneos escondida, ou em recôndito oásis difícil de alcançar. Solidificada em glaciares, controlada por diques, canais, ou em caudal livre, serpenteando entre vales como seiva da natureza. Nuvens negras oferecerão gotas que encherão leitos e bacias, originando terrenos férteis ao seu redor, fazendo germinar sementes adormecidas. Tal  como de situações adversas nos pode surgir a luz essencial como água bruta, para plantar graciosamente jactos de festa.

 Pouco inundo de beleza à minha volta, talvez porque gota libertada por mim nesta imensidão de ideais e necessidades acabe por sentir-se impotente. Contudo um conjunto de gotas enlaçadas poderá ajudar a fazer flutuar e dar rumo a este oceano de veleiros desnorteados e jangadas à deriva; possibilidade de variadas rotas, esperança de travessias dum lado ao outro do mundo.

 Em água lisa e calma, espelho reflector do teu rosto e do meu, mergulho fundo e refresco-me. Em caso de turbulência fico a observar o movimento das ondas a bater no pontão junto ao cais; entrar ousadamente em mar revolto quando nem mestria se tem para estar em terra firme pode tomar contornos de balde de água fria...

 Se algo for por água abaixo, evocar toda a nossa paciência, e nunca tentar desviar a corrente do seu curso natural; vaga a espatifar-se nas rochas, catarata em potência ou mero sumiço a escoar-se rapidamente em qualquer ralo. Não sendo peixe nem sereia, as profundezas podem ser de tranquilidade ou de tumulto, quase sempre de escuridão e perigo. Pior que achar-se peixe fora de água, é sentir que a água era turva, que a enxurrada de surpresa não permitiu  a retirada atempada, e que as poças de lama fria que ficaram, nos continuam a suscitar um mar de lágrimas transparentes e geladas. Sentir que a paz nos foi roubada e que nenhuma bonança ou arco-íris resplandecente será jamais capaz de aquietar sedes de água salgada. Triste, no entanto, a indiferença, até satisfação, com que alguns observam os que se debatem na água, esperando sem qualquer tipo de embaraço, que o ar e o pé lhes falte.

 Mesmo que as linhas de água que tenhamos gerado não tenham surgido de grandes nascentes, correrão inevitavelmente entre penhascos de pedras, às vezes tão solitariamente que ninguém delas dará conta. Mas quem pressente a subida das marés e a humidade dos corpos, tem para si que 

a natureza nos presenteia com a água, mas que depende de nós a forma como dela enchemos a nossa vida, porque se "a ciência desenha a onda; a poesia enche-a de água"(T.de Pascoaes).

 Gotas de granizo caíram como pérolas dos beirais, pingando desamparadas na terra iluminada pela manhã que acaba de nascer. Imagino ao longe uma clepsidra, e o tempo que me resta, a esvair-se apressadamente na distância. Passos ligeiros e apressados fazem, bem perto de mim, o seu  percurso sequioso e incerto a caminho das fontes.

Escolhi para este texto "Little Water Song", composição de Nick Cave, aqui interpretada por Ute Lemper.Esta canção integra uma das cenas do filme de John Turturro "Romance & Cigarettes" que tem no elenco um actor que gosto: James Gandolfini.

*Provérbios