Ramos Rosa

"Vivi tanto que já não tenho outra noção de eternidade 

que não seja a duração da minha vida"

                                                               in "Em torno do Imponderável", 2012)

 António Vítor Ramos Rosa foi poeta e tradutor, ensaísta e talentoso desenhador. Nascido em Faro em 1924, faleceu em Setembro deste ano em Lisboa, aos 88 anos. Impossibilitado de terminar os estudos secundários por motivos de saúde, acabaria no entanto por dedicar-se tão exaustivamente à leitura e ao estudo que viria a ser recompensado pela sua auto-formação, ao conceber uma obra poética das mais extensas e ricas da poesia portuguesa contemporânea.

Durante alguns anos empregado de escritório, pertencem a essa fase os célebres poemas "Poema de um Funcionário Cansado" e "Boi de Paciência", sobre a monotonia do quotidiano.

Ensinou Português, Inglês e Francês, e traduziu autores estrangeiros para várias editoras. Homem "tímido e discreto" segundo Júlio Pomar, ambos opositores ao Salazarismo e presos pela PIDE, não  impediu contudo Ramos Rosa de fundar algumas revistas literárias e colaborar em muitas outras, ao longo dos anos.

 Escreve o primeiro livro em 1958, aos 34 anos, e a partir daí a sua produção literária crescerá a um ritmo impressionante. Uma poesia pouco rebuscada, de certa forma elementar, de vocabulário rarefeito e rigor construtivo com laivos de contaminação filosófica, procurando em singularidade a reconciliação com o mundo ao recriá-lo poeticamente, num tipo de elaboração que salienta erótica e sensualmente as formas da mulher ou da natureza.

 Um poeta que tentou superar a usual dicotomia facilitista entre a poesia 'social' e a poesia 'pura', defendendo que o trabalho incisivo sobre a linguagem, seria independente do empenhamento em questões sociais. Amante da liberdade e não alheado do confronto com o que a realidade tem de opressivo, a sua visão do mundo e das coisas adquirirá ao longo do tempo um lirismo projectado numa linearidade feita de suavidade e de luz.

Autor de cerca de cem obras, destacarei apenas "O Grito Claro"(1958), "Poesia, Liberdade Livre"(ensaio,1962), "O Ciclo do Cavalo"(1975), "A Poesia Moderna e a Interrogação do Real"(ensaio, 1979), "Volante Verde"(1986), "Nomes de Ninguém"(1997), "Deambulações Oblíquas"(2001), "Em Torno do Imponderável"(2012).

 Casado com a escritora Agripina Costa Marques, recebeu tantos prémios literários que aqui apenas destacarei o Prémio Pessoa em 1988.

NÃO POSSO ADIAR O AMOR

                                     Não posso adiar o amor para outro século

                                     não posso

                                     ainda que o grito sufoque na garganta

                                     ainda que o ódio estale e crepite e arda

                                     sob montanhas cinzentas

                                     e montanhas cinzentas

                                     Não posso adiar este abraço

                                     que é uma arma de dois gumes

                                     amor e ódio

                                     Não posso adiar

                                     ainda que a noite pese séculos sobre as costas

                                     e a aurora indecisa demore

                                     não posso adiar para outro século a minha vida

                                     nem o meu amor

                                     nem o meu grito de libertação

                                     Não posso adiar o coração

                                                                                in "O Grito Claro", (1958)

Uma animação de Bradley Bell baseada no poema " The  Laughing Heart" de Charles Bukowski, na voz de Tom Waits

                                         PARA UM AMIGO TENHO SEMPRE

                                   Para um amigo tenho sempre um relógio

                                   esquecido em qualquer fundo de algibeira.

                                   Mas esse relógio não marca o tempo inútil.

                                   São restos de tabaco e de ternura rápida.

                                   É um arco-íris de sombra, quente e trémulo.

                                   É um copo de vinho com o meu sangue e o sol.

                                                               in "Viagem Através duma Nebulosa", 1960

Pirilampo

                                                         Ingrid Tusell

                                   Minha alma vagueia lá tão alto,

                                   suspensa e atrevidamente curiosa

                                   como se enleante perfume de jasmim

                                   só pudesse ser encontrado fora de mim.

                                   Meus braços alcançam já o infinito

                                   e não existe breve tristeza nesta hora,

                                   apenas etérea paz de silêncio e grito

                                   onde tudo o que não tarda se demora.

                                   Som de harpas descem do firmamento

                                   ao vale fundo que adormece de mansinho,

                                   todo o céu transborda encantamento

                                   de sal, mosto, frutos, água, doce vinho

                                   ao escutar a tua voz por um momento.

                                   Um sonho galopa ao longe no horizonte

                                   na margem de um regato fugidio

                                   e toda a luz se solta sem surpresa,

                                   de forma harmoniosa e sem aviso...

                                   Um pássaro atravessa espaços de beleza

                                   desvendando neles a cor do teu sorriso.

                                   Não sinto sede, sono, frio ou fome

                                   porque uma presença em mim habita

                                   feita de claridade e do teu nome,

                                   e me alimenta se a tua ausência me visita.

                                   Pelas escarpas se debruça quente a tarde

                                   e sombras contornam o caminho estreito...

                                   Um vibrante sol intenso ainda arde

                                   quando na noite um pirilampo 

                                   se incendeia no meu peito.




 Billie Holiday, também conhecida como Lady Day. "The Very Thought of You"

                                

O homem enlouqueceu!

                                                                                 Ganância de Dr Voyour



 O dinheiro e o desejo incontrolável de obtê-lo, sobe de tal forma à cabeça de certas pessoas que tudo o resto à volta fica turvo e ausente de sentido se não estiver envolto em notas, não das musicais , susceptíveis de harmonizar os dias e as noites, mas das outras, das que não raras vezes criam desarmonia a todos as horas.
 Há um certo tempo tomei conhecimento de uma história que não esqueci. E nada mais interessante que um relato verdadeiro para nos fazer reflectir sobre os desvarios irremediáveis de certa gente.
 Jorge Mário de Carvalho, empresário já reformado de uma empresa pertencente a um grupo criado pelo seu pai, comendador Manuel Carvalho, decide no ano 2000 oferecer, a título particular, 160 jips da marca Honda no valor de dois milhões e quinhentos mil euros aos seus funcionários da empresa "Alcatifas da Lousã", da qual era um dos sócios. Decisão talvez influenciada pelo exemplo do pai que tinha oferecido bicicletas aos seus empregados muitas décadas antes.
 Foi entregue em Janeiro desse ano um cheque no valor de quatrocentos e cinquenta mil euros para sinalizar o contracto de compra das viaturas. Solteiro e sem filhos, acabaria também por deixar grande parte dos seus bens à mulher com quem vivia; o que deve ter sido desde logo uma afronta a irmãos e um dos sobrinhos, contudo a oferta de um jip a cada um dos trabalhadores da fábrica, gente que nem deve ter onde cair morta, deve ter sido algo de absolutamente inadmissível para sanguessugas convictas de que o que aos seus familiares pertence, só a eles pertencerá um dia, não tendo qualquer valor a vontade expressa do dono do dinheiro.
 Enquanto ao longo da vida o empresário foi apoiando diversas instituições humanitárias, desportivas e culturais da terra, ainda vá que não vá, mas ter esta insana ideia peregrina quando já os herdeiros esperavam que a maior parte do bolo lhes caísse nas mãos, foi talvez ofensa demasiadamente profunda para poder ser tolerada. O homem só poderia ter perdido o juízo!...
 Dois irmãos e um sobrinho do benemérito instauraram à velocidade da luz, uma acção de inabilitação como forma de oposição ao negócio, invocando o pressuposto de que J. Carvalho teria de ser "defendido dele próprio" para evitar "actos ruinosos" que delapidariam o seu património, que padeceria de doença psíquica há mais de vinte e cinco anos, o que retiraria legitimidade às suas decisões por ser incapaz de gerir os seus bens. Sofreria de doença bipolar, como se tal doença fosse sinónimo de demência.
 Altruísmo parece ser enfermidade para insaciáveis abutres. Um homem apontado como incapaz apenas porque decide reconhecer que toda a sua riqueza tem na sua origem a dedicação permanente dos seus operários, que dessa riqueza não se tornou escravo, e que por isso os quer recompensar.... Mostrar nobreza de carácter é inaceitável para homens com espírito de chacal. Como se alguém não pudesse fazer do seu dinheiro o que lhe apetecer.
 O processo só chegaria a julgamento em 2010, cinco anos após a morte do empresário aos 70 anos, impossibilitado de cumprir a promessa, tendo sido adiado para 2011, num caso bem demonstrativo da lentidão da nossa Justiça. O tribunal declararia que J. Carvalho era pessoa com capacidade para decidir sobre o seu património, e que suas deliberações deveriam ser cumpridas.
 Para alguns dos seus familiares talvez tivesse sido de louvar que a fábrica tivesse sido levada à falência arrastando para a miséria os que lá trabalhavam e daí lavar as mãos como Pilatos...
 De salientar em todo este processo a oposição de um dos sobrinhos, António Carvalho Pinheiro, testemunha abonatória do tio, afirmando sempre que este "sabia o que fazia".
Jorge Carvalho dá nome a uma das ruas de um bairro social ocupado maioritariamente por funcionários seus, curiosamente intitulado "Os Carvalhos".
 Um senhor talvez crente de que a riqueza só se justifica quando partilhada por quem a criou sem exigi-la, e por isso merece dela uma fatia.
 Fonte: Jornal de Notícias e SIC Notícias



Como fico sempre atónita com situações destas, escolhi hoje não uma curta, mas uma curtíssima, de cariz surreal intitulada "Buraco Negro", dirigida por Phil Sansom e Olly Williams.

Circo

                                Trapezistas  de Hélder Bandarra

                              O circo desceu à vila prometendo alegria.

                              Tenda armada em projecto breve,

                               policromático convite à ilusão e fantasia.

                               Derrete-se na boca como flocos de neve,

                               o algodão doce que a criança lambia.

                               A banda engana-se, volta atrás...E

                               em cada nota perdida a magia fugaz,

                               todo o jogo de luz e sonho se desfaz.

                               Saltimbancos coloridos; fascínio de piruetas.

                               Contorcionistas despidas e maleáveis

                               exibem em pedestal tão esbeltas silhuetas.

                               Acrobatas da China de fatos vermelhos,

                               concentrados em equilíbrios instáveis.

                               Todos em sequência; longa fila de espelhos,

                               desaparecem já rumo aos bastidores

                               sob altos trapézios ondulando suspensos,

                               esperando leves dançarinos voadores.

                               Rufos de suspense, efémeros fumos densos...

                               Piadas de palhaços pobres e ricos,

                               gigantes bolas de sabão circulam no ar

                               envoltas em risos gastos e sem graça.

                               Num gesto de mão desfazem-se em fanicos

                               como a névoa que dentro de nós passa.

                               O circo não pegou fogo. Voltará logo

                               com olhos tristes de enjaulados leões,

                               fanfarra, luzes, muitas cores berrantes

                               e trombas de melancólicos elefantes 

                               atirando confetis em todas as direcções.

                               Cavalos a galope, porcos volantes

                               de cintilantes e leves plumas, alados
                               por patéticos homens amestrados.



 Le Cirque du Soleil, uma inovadora forma de fazer circo. Criações arrojadas nas quais as artes circenses se entrelaçam num enredo com cenários arrojados, guarda-roupa geralmente inspirado noutras épocas e música ao vivo. Companhia fundada no Canadá em 1984, depois de tempos iniciais de perigo de falência, que ultrapassou, consegue nos últimos anos alcançar projecção internacional. Sem animais nos seus espectáculos.

"O circo ensina as crianças a rir da dignidade perdida dos animais. Nesse caso, a 'humanização' dos bichos reflete claramente a falta de humanidade das pessoas projetada em um macaco de vestido, camuflada sob os risos" ( Olegario Schmitt)
                                                                                  

                             

J. Slauerhoff

"Os meus poemas são a minha única casa"

 Jan Jacob Slauerhoff, poeta e novelista holandês, nasceu em Leeuwarden em 1898 e faleceu em Hilversum em 1936. Estudou Medicina em Amesterdão onde começa a escrever poesia. Inadaptado à sociedade do princípio do séc.XX inicia uma vida boémia influenciada pelos seus poetas-modelo; Baudelaire, Verlaine e Rimbaud.

 De constituição frágil e saúde precária, decide no entanto tornar-se médico de bordo, actividade que interromperia diversas vezes por motivos de saúde. Durante a sua última viagem à África do Sul contraiu malária, o que a juntar a uma tuberculose não devidamente tratada fez com que voltasse para recuperação em Itália, mas já era tarde demais. Ainda doente voltou ao país natal onde acabaria por falecer aos 38 anos de idade. Devido à sua morte tão prematura, muitas das suas obras só foram publicadas postumamente.

 De espírito atormentado e solitariamente aventureiro, desencantado com o seu tempo, tentou encontrar noutras culturas um estímulo para tentar sair da sua forma de escrever e sentir, um pouco depressiva.

 Durante as escalas de suas viagens marítimas passou por todas as colónias portuguesas, contactou regularmente em Lisboa com muitos cantores de fado e privou com Fernando Pessoa. Dessas visitas resultou a colectânea "Solares" cuja secção intitulada "Saudades" apresenta poemas com títulos em português; Lisboa, Vida Triste, O Enjeitado, Saudade, Fado... Faz de Lisboa e Macau projeções do seu irremediável mal-estar. Muito interessado em Camões, figura para a qual transporia as suas próprias obsessões, tornando-a personagem recorrente na sua obra; no romance "O Reino Proibido", em poemas como "O regresso de Camões", "A última aparição de Camões", ou em "Camões" da colectânea " Um Honroso Jazigo de Marinheiro". Um "Camões transfigurado que tem mais a ver com o próprio Slauerhoff.

Um homem que conheceu de perto a alma portuguesa já de si impregnada de tantos cantos do mundo, que a sua poesia teria de ter carácter universal. Dele apenas conheço "O Reino Proibido", e alguns poucos poemas traduzidos para português para o álbum "O Descobridor - Cristina Branco Canta Slauerhoff".

Fontes: 1."Camões e Macau num Romance Neerlandês" de Patrícia Couto com Arie Pos, Ed. Teorema 

 2. Wikipedia

                                        A UMA PRINCESA DISTANTE

                           Jamais voltaremos a ver-nos. 

                           Entre nós dois há um mundo pelo meio.

                           Por vezes, de noite, à janela nos detemos

                           Mas são outras as estrelas que vemos...

                           De outros tempos o enleio.

    

                           É tão longínquo o vosso país do meu:

                           Como a luz da mais funda escuridão - tão distante-

                           Que viajando sem parar nas asas do desejo, eu

                           Vos saudaria num suspiro agonizante.

                            Porém, se for verdade,

                            Que sonhando o impossível,

                            Se leva o maior dos anseios

                            À estrela mais intangível :

                            Então eu voltarei,

                            Voltarei todas as noites...

                             De saudade.

                                                           (  Slauerhoff, trad. de Mila Vidal Paletti)

 Deste álbum "O Descobridor-Cristina Branco Canta Slauerhoff" escolhi "Os Solitários", porque "...tudo passa, tudo desaparece... /E embora inspire ternura, /O pouco que ficou / Não chega para viver."

                  

Inviável Arquitectura

                                          Desenhas linhas rectas e elipses,

                                          marcas projectos ao sabor do tempo.

                                          Imagino em ti longos eclipses,

                                          guardo o sol em mim por um momento.

                                          Construo em ti a bruma, o amanhecer

                                           na eterna dimensão do teu olhar;

                                           geometricamente traço esferas, ao ver

                                           rabiscos nos teus olhos a dançar.

                                           Tectos feitos de céu ao entardecer

                                           Vida a criar em mim espaços possíveis

                                           Abóbadas de luz ao anoitecer...

                                            Coloridos vitrais não vi nascer,

                                            pilares assentam em águas invisíveis

                                            e não cabem nas casas do meu ser.

"The Fountainhead" (Vontade Indómita), filme de King Vidor baseado no livro homónimo de Ayn Rand, realizado em 1949, retrata a história de um arquitecto, Howard Roark com uma visão muito peculiar sobre a vida e sobre a Arquitectura. Esta não é encarada como forma de suprir as necessidades colectivas, mas as próprias necessidades e desejos do arquitecto, defendendo que o homem deve ser livre e fazer apenas aquilo que deseja. Um "Objectivismo" sentido como crença e centrado apenas no individualismo.

Um filme com Gary Cooper e Patricia Neal. O filme indicado para ilustrar o meu poema.

Mesa de Verão

"Para quem tem uma boa posição social, falar de comida é coisa baixa.

É compreensível: eles já comeram"

                                       Bertolt Brecht

O BICHO

" Vi ontem um bicho

Na imundície do pátio

Catando comida entre os detritos.

Quando achava alguma coisa,

Não examinava nem cheirava:

Engolia com voracidade.

O bicho não era um cão,

Não era um gato,

Não era um rato.

O bicho, meu Deus, era um homem."

                                                                         Manuel Bandeira

 Cozinhar é uma das minhas paixões. Até já foi mais, porque cozinhar sem sentir o cheiro dos ingredientes e das versáteis ervas aromáticas deixa muito prazer de fora, contudo o facto de ter começado a cozinhar aos doze anos, ajuda a que tudo saia bem.

 A culinária é uma arte que requer aprendizagem, já que existem truques e segredos essenciais, mas por outro lado vive também e muito, da criatividade.

 A base da cultura gastronómica é quase sempre a pobreza. Não teríamos tantas e tão variadas receitas de bacalhau se este não tivesse sido originariamente um prato dos pobres. É quase sempre a necessidade que aguça o engenho e põe a imaginação em marcha.

 Cozinhar algo que agrade aos outros sabe-nos bem, significa dar afecto, tal como amar significa alimentar com carinho; quem não se lembra da comida da mãe?...Não é ela sempre a melhor cozinheira, mesmo que o não seja?... O nosso prazer de cozinhar advém por isso do prazer que os outros sentirão ao comer o que preparamos.

 A cozinha  é geralmente o lugar mais quente da casa; sinto fascínio  pelas cozinhas rústicas de chaminés de pedra com fogões a lenha, réstias de alhos e cebolas suspensas e tachos de cobre e de barro pendurados perto do fogo.

 Já fiz autênticas maratonas gastronómicas nas quais começo a preparar alimentos com dias de antecedência, tudo isto por ter a mania que os meus menus devem consistir em variados pratos; sopa, carne, peixe, petiscos, patés, carne, peixe, marisco, mas poucos doces porque não tenho muito jeito para confeccioná-los. Que me desculpem os vegetarianos, mas como de tudo, só não gosto de rim e de mioleira.

 Felizmente a chamada "fast-food" não acabou nem acabará, pelo menos na minha cozinha, com os pratos tradicionais, no entanto podem de facto fazer-se muitas refeições rápidas, saborosas e saudáveis.

Tal como a palavra saber deriva do latim sapere, que significa "ter gosto de", também a palavra sabor deriva do latim sapor, com a mesma raíz de sapere. Temos por isso da comida um conhecimento saboroso, e há comida que sabe tão bem! Sabor é saber, e não adianta tentar dar sabor a algo se não se sabe, ou se não se lê por uma cartilha credível, porque existem receitas totalmente infiáveis...e só se sabe aquilo que se prova.

  Embora se diga que os olhos também comem, conhecer com a boca, é não só em relação à culinária, a melhor forma de conhecer; o nosso primeiro prazer enquanto recém-nascidos tem a ver com a boca. Também no amor se deseja partir para o conhecimento através da boca, e não será por acaso que o vulgar "comer" não aconteça apenas na mesa mas também na cama, entendido assim como saborear, provar o prazer. Às vezes o que nos pode parecer uma grande ordinarice tem a sua razão de ser na arqueologia das palavras.

 À mesa como na cama existem pessoas que não têm comida e outros que até se banqueteiam sem verdadeiro apetite. Comida e amor não podem ser nunca uma obrigação. Não entendo porque muitos pais obrigam os filhos a comer; a obrigação pode causar aversão. Certas receitas antigas precisam de muito tempo para serem bem executadas e depois para serem saboreadas.Tal qual o amor. Ninguém comerá um hamburger como come um cozido à portuguesa.

 Perto do fim de mais um Verão, eis uma muito pequena amostra das minhas refeições de Verão, embora algumas destas coisas também sejam comidas no Inverno, claro.

Já sabem que quando eu faço este tipo de posts é porque não tive tempo para nada!

Pargos prontos para ir ao forno

Codornizes com vinho do Porto

Caldeirada de peixe

Sapateira tristonha

Cataplana de peixe. Ainda sem a salsa e os coentros

Bacalhau à Brás

Camarões fritos

Polvo à Lagareiro sem batatas esmurradas

Carne de porco à Alentejana

Lulas fritas

Carapaus alimados. Um trabalho de paciência

Arroz de polvo malandro

Sardinhas assadas não podiam faltar