A canção

                                   Trágica parece a noite

                                    quando um raio tenta rasgar

                                    a natureza e a bruta beleza

                                    do trovão desperta

                                     as sombras e os animais.

                                    Com os passos da madrugada

                                     gota a gota fustigada

                                     me confronto

                                     porque não sinto os teus

                                     ao meu encontro

                                     na manhã avulsa e molhada

                                     desvendando no interior da aurora

                                     o dilúvio de uma canção

                                     ao raiar do dia

                                     na lembrança de uma voz

                                     que segredos frescos exaltava.

                                     Paixão incomensurável

                                     que um vento agreste

                                     levianamente lhe contava.

Do álbum "Rua da Saudade", Susana Félix na "Canção de Madrugar", grandioso poema de  J. C. Ary dos Santos.

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Se a idade, como costuma dizer-se, é "um posto", o meu blog ainda agora começou a andar. Está ainda muito longe da adolescência, e nem sei se verá a idade adulta.

Passados 3 anos, terei de fazer uma pausa de dois meses. Veremos se voltarei, porque está muita coisa a  saturar-me na  blogosfera. Comentarei todos até ao fim do mês.

Feira da Ladra

Fotos de Nancy Wilde

                              De nome não tão nobre e belo

                              como El Rastro ou Portobello,

                              é local de compra e venda

                              não muito longe do castelo.

                              Expõe imagens de restos da alma

                              tantas vezes esquecida em fugazes intenções.

                              Ora desfeita em popular mercado,

                              ora em sofisticados, pachorrentos leilões,

                              cortada às fatias, bocado a bocado,

                              exposta em hasta pública

                              quando tudo perdeu o significado.

                              Regateia-se o preço do desnecessário,

                              e tudo desaparece depressa

                              da banca e do imaginário;

                              o quadro pintado pelo tio,

                              o serviço de chá Vista Alegre da avó

                              esquecido durante anos

                              na indiferença do sotão, coberto de pó.

                              Na Feira da Ladra, os ladrões

                              estão agora dentro de nós

                              solitários numa trincheira de cifrões.

                              Livros, roupa, realejos e calçado,

                              moedas, selos e violas,

                              ferramentas, estatuetas,

                              breves discussões e caixas de esmolas.

                              Tudo o que a imaginação desejar.

                              É só olhar, fazer o lance

                              e comprar.

                              Encontro com o exclusivo e o inesperado;

                              estanhos, pratas, uma tiara...

                              À terça e ao sábado

                              no Campo de Santa Clara

                              há panos e restos de vida

                              espalhados pelo chão.

                              Móveis, ferro-velho, falcatruas,

                              telas, um sôfrego desejo em cada mão

                              e um intenso movimento pelas ruas.

Inicialmente cantada por Carlos do Carmo, A Nova Feira da Ladra, um poema de Ary dos Santos, aqui numa versão refrescante de Sara Tavares

                      

              

J.C.Ary dos Santos

" E as coisas que não disse? Que não digo:

Meu terraço de ausência meu castigo

Meu pântano de rosas afogadas"

 José Carlos Pereira Ary dos Santos foi um dos grandes poetas portugueses (Lisboa 1937-Lisboa 1984).Nascido numa família burguesa enraizada na aristocracia,decide sair de casa por volta dos 16 anos de idade,e é também nessa altura que alguns dos seus poemas integram a Antologia do Prémio Almeida Garret, mas poderemos dizer que a sua verdadeira entrada na escrita se dá com "A Liturgia do Sangue".

 A sua poesia chegaria facilmente ao grande público através de mais de 600 fantásticas letras para canções que ficaram célebres, tendo sido cantado por inúmeros artistas dos quais destaco Simone de Oliveira,Tonicha, Fernando Tordo, Paulo de Carvalho, Carlos do Carmo, Amália, Maria Armanda,Tereza S. Carvalho, Maria da Fé, Dulce Pontes, Kátia Guerreiro, e muitos outros... Em 2009, Mafalda Arnauth, Susana Félix, Viviane e Luanda Cozetti prestaram-lhe homenagem com " Rua da Saudade".

 Depois da sua morte foi-lhe atribuída a Grande Ordem do Infante D. Henrique,e o seu nome foi dado a um largo de Alfama, bairro onde viveu praticamente toda a sua vida.

 Grande declamador expressou melhor que ninguém "As Portas que Abril Abriu".

 Abril escancarou portas que ameaçam fechar-se num futuro próximo. Que poemas escreveria Ary, um homem sem papas na língua, na situação actual do país?...

          

     

         

     De destaque na sua obra "Asas"(1953), "A Liturgia do Sangue"(1963, "Tempo da Lenda das Amendoeiras"(1964),  "Adereços, Endereços"(1965), "Insofrimento in Sofrimento"(1968), "Ary dos Santos por Si Próprio"(1970), "Poesia Política"(1974), "Llanto para Alfonso Sastre y Todos"(1975), "As Portas que Abril Abriu"(1979), "O Sangue das Palavras"(1983), etc...

DESESPERO

Não eram meus os olhos que te olharam

Nem este corpo exausto que despi

Nem os lábios sedentos que poisaram

No mais secreto do que existe em ti.

Não eram meus dedos que tocaram

Tua falsa beleza, em que não vi

Mais que os vícios que um dia me geraram

E me perseguem desde que nasci.

Não fui eu que te quis. E não sou eu

Que hoje te aspiro e embalo e gemo e canto,

possesso desta raiva que me deu

A grande solidão que de ti espero.

A voz com que te chamo é o desencanto

E o esperma que te dou, o desespero.

                                                       in "Liturgia do Sangue"

Letra de Ary dos Santos, música de F. Tordo na voz de Carlos do Carmo, "Estrela da Tarde"