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quarta-feira, 9 de dezembro de 2015

Barco Roto



                                                         Samantha Keeley Smith



                                           "Através do teu coração passou um barco
Que não pára de seguir sem ti o seu caminho"
                                                              Sophia de Mello Breyner




    
                                           As quilhas carcomidas 
                                           dos velhos navios desenham
                                           longe da orla da cidade
                                           o violento ritmo das correntes
                                           alteradas em segredos
                                           de escuridão e bruma,
                                           palco de nereidas com seus tridentes
                                           exibindo longos cabelos de algas
                                           e delicados seios de espuma.
                                           Neptuno comanda o seu séquito
                                           de deuses antigos destronados
                                           ao mesmo tempo que um céu
                                           de chumbo anoitece
                                           tornando cinzento um mar
                                           que nunca adormece
                                           na insónia das ilhas de um destino
                                           de saudade sem regresso
                                           condensando no pranto
                                           de um triste fado
                                           a tormenta e o seu avesso.

                                            Lancei ao mar
                                            todos os meus desígnios e ideais
                                            e a imaginada fortaleza
                                            desfez-se em abismo e estranheza
                                            sepultada para sempre
                                            num cemitério de areia e de corais
                                            quando em todos os restos 
                                            de vidas vencidas
                                            descansavam os lemes em todos os cais
                                            e as amarras, outrora fortes
                                            sucumbem agora apodrecidas
                                            perto de monstros marinhos
                                            austeros e com caudas de golfinhos,
                                            estátuas líquidas de tritões;
                                            água doce deslizando
                                            fragilidades e encenações.
                                            Gestos gastos de velhos mareantes
                                            e olhares vazios de mulheres
                                            que perderam em vendavais
                                            os seus temerários amantes.

                                            Às vezes pergunto-me porque choro...
                                            Persegue-me o luto dos náufragos
                                            como se na descida das marés
                                            um ar frio e inodoro
                                            me atirasse o mundo aos pés.
                                            O meu amor é um barco roto
                                             por onde a água e o sal
                                             invadiram o convés
                                             e já nem sei
                                             se é a bombordo ou estibordo
                                             que a ventania se levanta,
                                             se é à proa ou à popa
                                             que cada marinheiro se espanta.
                                             Nas ondas cavadas sinto caladas
                                             todas as mudas mortes
                                             que me aconteceram.
                                             Das frias profundezas ancoradas
                                             sobem à superfície das águas
                                             clamando na voz dos búzios
                                             todas as mágoas.
  
                                             Que zarpem
                                              agonizantes e moribundas
                                              e para sempre afoguem
                                              do amor salgado
                                              as suas cicatrizes fundas.
                                             




Fado Insulano, do álbum "Fados, Fantasmas e Folias" de Zeca Medeiros. Aqui com Rui Veloso.
                                             

sexta-feira, 13 de dezembro de 2013

Como se...



 O firmamento parava nos meus olhos para te olhar. Como se a Primavera tivesse trazido as cores de todas as flores imperecíveis e os desígnios insondáveis do mundo e arredores. Dizias frases supostamente com sentido, e tomavas no teu o meu corpo como se não existisse a hora seguinte, e o amanhã pudesse ser remoto e adiável.
 Inventei em ti a frescura das manhãs e o mistério do movimento de translação da terra, a ondulação das giestas, os gestos quentes e atlânticos feitos de azul e mar. A certeza ilusória de um trilho em direcção ao sol poente, como anjo de asas cortadas que se tivesse esquecido de descobrir a claridade dos dias, mas se aventurasse na penumbra da noite. 
 Reconheci o teu respirar no meu, sempre que a lua se sentava distraidamente no meu peito quando adormecias e me encostava a ti, e  existia uma leve brisa feita de ternura que despertava em deslumbramento todos os silêncios. Uma brisa feita de oceanos de palavras não ditas, amarrotadas nos bolsos, e da opulência de mãos acesas que davam luz aos corpos e incendiavam a matéria. Pendurei no teu corpo o infinito, como se um momento tivesse em si a semente robusta de um dia claro e abrangente. Como se tudo existisse em ti...
 Suaves gotas de chuva tépida molham o regresso dos dias. Descubro-te ainda em cada arco-íris, como se fosses o sol que me ilumina aonde quer que vá. Como se um brado sereno travasse os movimentos antes incontidos das marés, e todos os rios só encontrassem agora o caminho para o orvalho do meu olhar. Todo o sentimento de ausência pode ser um longuíssimo adágio ou uma sinfonia descontínua de sons e imagens difusas que estremecem no ruído dos dias. Ou tímidos vazios imperiais de desalento. Lá fora a manhã vagarosamente se anuncia. Restos de noite sobem de mão dada com a densa neblina enquanto o meu corpo, mera superfície lavrada, desperta a lembrança do Verão fazendo soprar um bafo quente de tempo irrepetível.
 Continuas a caminhar nos meus passos com a leveza das aves anónimas que há muito voaram para longe, aladas na ventania que deixa para trás árvores decapitadas. Galopo contudo a crista da manhã como se me esquecesse de ser triste, e a tranquilidade da noite tivesse emprestado ao dia uma doce e serena resignação.



Uma animação de Louis Clichy  para a canção "À quoi ça sert l'amour?" com Theo Sarapo e Edith Piaf. 



sexta-feira, 6 de setembro de 2013

Mesa de Verão


"Para quem tem uma boa posição social, falar de comida é coisa baixa.
É compreensível: eles já comeram"
                                       Bertolt Brecht


O BICHO

" Vi ontem um bicho
Na imundície do pátio
Catando comida entre os detritos.

Quando achava alguma coisa,
Não examinava nem cheirava:
Engolia com voracidade.

O bicho não era um cão,
Não era um gato,
Não era um rato.

O bicho, meu Deus, era um homem."

                                                                         Manuel Bandeira


 Cozinhar é uma das minhas paixões. Até já foi mais, porque cozinhar sem sentir o cheiro dos ingredientes e das versáteis ervas aromáticas deixa muito prazer de fora, contudo o facto de ter começado a cozinhar aos doze anos, ajuda a que tudo saia bem.
 A culinária é uma arte que requer aprendizagem, já que existem truques e segredos essenciais, mas por outro lado vive também e muito, da criatividade.
 A base da cultura gastronómica é quase sempre a pobreza. Não teríamos tantas e tão variadas receitas de bacalhau se este não tivesse sido originariamente um prato dos pobres. É quase sempre a necessidade que aguça o engenho e põe a imaginação em marcha.
 Cozinhar algo que agrade aos outros sabe-nos bem, significa dar afecto, tal como amar significa alimentar com carinho; quem não se lembra da comida da mãe?...Não é ela sempre a melhor cozinheira, mesmo que o não seja?... O nosso prazer de cozinhar advém por isso do prazer que os outros sentirão ao comer o que preparamos.
 A cozinha  é geralmente o lugar mais quente da casa; sinto fascínio  pelas cozinhas rústicas de chaminés de pedra com fogões a lenha, réstias de alhos e cebolas suspensas e tachos de cobre e de barro pendurados perto do fogo.
 Já fiz autênticas maratonas gastronómicas nas quais começo a preparar alimentos com dias de antecedência, tudo isto por ter a mania que os meus menus devem consistir em variados pratos; sopa, carne, peixe, petiscos, patés, carne, peixe, marisco, mas poucos doces porque não tenho muito jeito para confeccioná-los. Que me desculpem os vegetarianos, mas como de tudo, só não gosto de rim e de mioleira.
 Felizmente a chamada "fast-food" não acabou nem acabará, pelo menos na minha cozinha, com os pratos tradicionais, no entanto podem de facto fazer-se muitas refeições rápidas, saborosas e saudáveis.
Tal como a palavra saber deriva do latim sapere, que significa "ter gosto de", também a palavra sabor deriva do latim sapor, com a mesma raíz de sapere. Temos por isso da comida um conhecimento saboroso, e há comida que sabe tão bem! Sabor é saber, e não adianta tentar dar sabor a algo se não se sabe, ou se não se lê por uma cartilha credível, porque existem receitas totalmente infiáveis...e só se sabe aquilo que se prova.
  Embora se diga que os olhos também comem, conhecer com a boca, é não só em relação à culinária, a melhor forma de conhecer; o nosso primeiro prazer enquanto recém-nascidos tem a ver com a boca. Também no amor se deseja partir para o conhecimento através da boca, e não será por acaso que o vulgar "comer" não aconteça apenas na mesa mas também na cama, entendido assim como saborear, provar o prazer. Às vezes o que nos pode parecer uma grande ordinarice tem a sua razão de ser na arqueologia das palavras.
 À mesa como na cama existem pessoas que não têm comida e outros que até se banqueteiam sem verdadeiro apetite. Comida e amor não podem ser nunca uma obrigação. Não entendo porque muitos pais obrigam os filhos a comer; a obrigação pode causar aversão. Certas receitas antigas precisam de muito tempo para serem bem executadas e depois para serem saboreadas.Tal qual o amor. Ninguém comerá um hamburger como come um cozido à portuguesa.
 Perto do fim de mais um Verão, eis uma muito pequena amostra das minhas refeições de Verão, embora algumas destas coisas também sejam comidas no Inverno, claro.

Já sabem que quando eu faço este tipo de posts é porque não tive tempo para nada!


Pargos prontos para ir ao forno
Codornizes com vinho do Porto
Caldeirada de peixe
Sapateira tristonha
Cataplana de peixe. Ainda sem a salsa e os coentros
Bacalhau à Brás
Camarões fritos
Polvo à Lagareiro sem batatas esmurradas
Carne de porco à Alentejana
Lulas fritas
Carapaus alimados. Um trabalho de paciência
Arroz de polvo malandro
Sardinhas assadas não podiam faltar



sexta-feira, 23 de agosto de 2013

Herberto Hélder

"Então sento-me à tua mesa. Porque é de ti que vem o fogo."
O Amor em Visita (um poema do outro mundo! Simplesmente maravilhoso)


 Herberto Hélder de Oliveira nasceu no Funchal em 1930, e faleceu em Cascais a 23 de Março de 2015. Foi jornalista , bibliotecário e apresentador de programas de rádio.
 Com verdadeira aversão ao mundo mediático sempre recusou prémios e entrevistas. Sobre ele foi feito o documentário possível : "Meu Deus faz com que eu seja sempre um poeta obscuro", bem demonstrativo deste desejo de afastamento das luzes da ribalta, ao recusar ser entrevistado. Tal como recusou prémios, entre os quais, o Prémio Pessoa.
 Embora influenciado em certa altura pelo surrealismo, a sua poesia é ao mesmo tempo concreta e experimental, fechada num exclusivo horizonte terreno, luminosamente carregada de metáforas, de força e de ritmo, numa escrita harmoniosamente arrancada ao próprio corpo, do qual sai e regressa em eroticidade.
 Um homem rodeado de mistério. Como afirmaria o pintor Cruzeiro Seixas: "A melhor maneira de ir ao encontro de Herberto Hélder é lê-lo."
  Algumas obras: "O Amor em Visita"(1958), "A Colher na Boca" e "Poemacto"(1961), "Retrato em Movimento"(1967), "O Bebedor Nocturno"(1968), "Vocação Animal"(1971), "Cobra e &"(1977), "O Corpo o Luxo a Obra"(1978), "Photomaton & Vox"(1979), "Flash"(1980), "Poesia Toda"(1981), "A Cabeça entre as Mãos"(1982), "Última Ciência"(1988), "Do Mundo"(1984), "A Faca não corta o Fogo"(2008), "Ofício Cantante"(2009), "Servidões"(2013).
 Escreveu também "Os Passos em Volta"(1963) e "A Apresentação do Rosto"(1968), obras de ficção, a última das quais um romance com alguns aspectos autobiográficos, apreendido pela PIDE, e rejeitado mais tarde pelo autor.



 SOBRE UM POEMA

                       Um poema cresce inseguramente
                       na confusão da carne,
                       sobe ainda sem palavras, só ferocidade e gosto,
                       talvez como sangue
                       ou sombra de sangue pelos canais do ser.

                       Fora existe o mundo. Fora, a esplêndida violência
                       ou os bagos de uva de onde nascem
                       as raízes minúsculas do sol.
                       Fora, os corpos genuínos e inalteráveis
                       do nosso amor,
                       os rios, a grande paz exterior das coisas,
                       as folhas dormindo o silêncio,
                       as sementes à beira do vento,
                       - a hora teatral da posse.
                       E o poema cresce tomando tudo em seu regaço.

                       E já nenhum poder destrói o poema.
                       Insustentável, único,
                       invade as órbitas, a face amorfa das paredes,
                       a miséria dos minutos,
                       a força sustida das coisas,
                       a redonda e livre harmonia do mundo.

                        - Em baixo o instrumento perplexo ignora
                        a espinha do mistério.
                        - E o poema faz-se contra o tempo e  a carne.
                                                                               
                                                                              in Poesia Toda 



Escolhi para ilustrar este poema ao Poema, uma canção de José Luís Tinoco, de 1976, na voz de Carlos do Carmo. De um tempo em que as canções portuguesas eram construídas a partir de grandes poemas. "No Teu Poema"



Sou eu que te abro pela boca,
boca com boca,
metido em ti o sopro até raiar-te a cara,
até que o meu soluço obscuro te cruze toda,
amo-te como se aprendesse desde não sei que morte,
ainda que doa o mundo,
a alegria.

                      in  A Faca não Corta o Fogo




sexta-feira, 5 de julho de 2013

Miguel Esteves Cardoso



"Aldrabar não é só enganar. É enganar sem o devido cuidado; sem o mínimo esforço. Enganar é nobre, implica um mínimo de esforço e respeito pela vítima: ser enganado não é sinal de estupidez"
(Revista Nós-Jornal i, 2010)


 Miguel Vicente Esteves Cardoso é um crítico, cronista, jornalista e escritor nascido em Lisboa em 1955, de pai português e mãe inglesa.
 Licenciado em Estudos Políticos e com um pós-doutoramento em Filosofia Política, dividiu a sua vida académica entre Inglaterra e Portugal, carreira que abandonaria em 1988 para fundar com Paulo Portas o jornal "O Independente", semanário de cariz conservador e elitista, em contraposição com a imprensa maioritariamente esquerdista da época. Deixaria a direcção d' "O Independente" para criar a revista "K". Escreveu desde muito jovem, crónicas sobre música para vários jornais e revistas, tendo fundado com Pedro Ayres de Magalhães, Ricardo Camacho e Francisco Sande e Castro, a Fundação Atlântica, primeira editora portuguesa independente que viria a produzir discos para os "Sétima Legião", "Xutos e Pontapés", "Delfins", Anamar, etc. M.E.Cardoso contribuiria também como letrista para nomes como Né Ladeiras ou Manuela Moura Guedes, com a pedrada no charco do "Foram cardos foram prosas".
Também se dedicou à crítica literária e cinematográfica, fez traduções de S. Beckett, foi autor e co-autor de programas de rádio e participou em programas de televisão; como guionista no "Humor de Perdição" de Herman José e na "Noite da Má Língua", saudoso talk-show da SIC.
 Principais obras: "A Causa das Coisas"(1986), "Os Meus Problemas"(1988), "As Minhas Aventuras na República Portuguesa"(1990), "O Amor é Fodido"(1994), "A Vida Inteira"(1995), "O Cemitério de Raparigas"(1996), "Com os Copos"(2007), "Em Portugal Não se Come Mal"(2008), "Como é Linda a Puta da Vida"(2013), etc.
 De pensamento vivo e acutilante, intelectualmente irónico e desconcertante, aprecio sobretudo a veia satírica das suas crónicas. 



NÃO HÁ AMOR COMO O PRIMEIRO

 Não há amor como o primeiro. Mais tarde, quando se deixa de crescer, há o equivalente adulto ao primeiro amor - é o primeiro casamento; mas não é igual. O primeiro amor é uma chapada, um sacudir das raízes adormecidas dos cabelos, uma voragem que nos come as entranhas e não nos explica.
 Electrifica-nos a capacidade de poder amar. Ardem-nos as órbitas dos olhos, do impensável calor de podermos ser amados. Atiramo-nos ao nosso primeiro amor sem pensar onde vamos cair ou de onde saltámos. Saltamos e caímos. Enchemos o peito de ar, seguramos as narinas com os dedos a fazer de mola de roupa, juramos fazer três ou quatro mortais de costas, e estatelamo-nos na água ou no chão, como patos disparados de um obus, com penas a esvoaçar por toda a parte.

 Há amores melhores, mas são amores cansados, amores que já levaram na cabeça, amores que sabem dizer "Alto-e-pára-o-baile", amores que já dão o desconto, amores que já têm medo de se magoarem, amores democráticos, que se discutem e debatem. E todos os amores dão maior prazer que o primeiro. O primeiro amor está para além das categorias normais da dor e do prazer. Não faz sentido sequer. Não tem nada a ver com a vida. Pertence a um mundo que só tem duas cores - o preto- preto feito de todos os tons pretos do planeta e o branco -branco feito de todas as cores do arco-íris, todas a correr umas para as outras.

 Podem ficar com a ternura dos 40 e com a loucura dos 30 e com a frescura dos 20 - não há outro amor como o amor doentio, fechado-no-quarto, o amor do armário, com uma nesga de porta que dá para o Paraíso, o amor delirante de ter sempre a boca cheia de coração e não conseguir dizer coisa com coisa, nem falar, nem pedir para sair, nem sequer confessar: " Adeus Mariana-desta vez é que me vou mesmo suicidar". Podem ficar (e que remédio têm) com o "savoir-faire" e os "fait-divers" e o "quero com vista para o mar se ainda houver". Não há paz de alma, nem soalheira pachorra de cafunés com champagne, que valha a guerra do primeiro amor, a única em que toda a gente perde e toda a gente morre e ninguém fica para contar como foi.

Não há regras para gerir o primeiro amor. Se fosse possível ser gerido, ser previsto, ser agendado, ser cuidado, não seria primeiro. A única regra é: " Não pensar, não resistir, não duvidar". Como acontece em todas as tragédias, o primeiro amor sofre-se principalmente por não continuar. Anos mais tarde, ainda se sonha retomá-lo, reconquistá-lo, acrescentar um último capítulo mais feliz ou arrumado. Mas não pode ser. O primeiro amor é o único milagre da nossa vida - "e não há milagres em segunda mão". É tão separado do resto como se fosse uma primeira vida. Depois do primeiro amor morre-se. Quando se renasce há uma ressaca.

                                                           Miguel E. Cardoso, in "Os Meus Problemas"


 Não vou escolher nem Anamar, nem Manuela Moura Guedes porque os vídeos são pré-históricos e horríveis, embora as letras de M.E. Cardoso sejam boas; prefiro mostrar Né Ladeiras, a cantar "Sinhô", uma composição de Chico César em parceria com Tiago Torres da Silva.


sexta-feira, 21 de junho de 2013

David Mourão-Ferreira


Lisboa, 1927-Lisboa, 1996
"Nem só de carne é feito este presídio, pois no teu corpo existe o mundo todo!"


 Licenciado em Filologia Românica pela Faculdade de Letras da Universidade de Lisboa, foi professor catedrático na mesma universidade, director do jornal "A Capital" entre 1974-1975, e Secretário de Estado da Cultura entre 1976 e 1979.
 Os seus escritos abarcam géneros como o ensaio, a tradução, o teatro, a poesia e o romance.
 A sua obra poética ganha relevo sobretudo devido à temática amorosa de rigor formal que não dispensa um lirismo culto, que tanto pode ser subtil como despudorado, plena de intimismo e emotividade.
 Vencedor de vários Prémios Literários, que seria fastidioso enumerar, foi também condecorado com o Grau de Grande Oficial da Ordem Militar De Santiago de Espada, em 1981, e recebeu o Prémio de Carreira da Sociedade Portuguesa de Autores.
 Principais obras: "Isolda"(1948), "Contrabando" e "Secreta Viagem"(1950), "Gaivotas em Terra"(1959), "Vinte Poetas Contemporâneos"(1960), "Motim Literário"(1962), "Hospital das Letras"(1966), "Do Tempo ao Coração"(1966), "Sonetos do Cativo"(1974), "Sobre Viventes" e "As Lições do Fogo"(1976), "Lâmpadas no Escuro"(1979), "Os Amantes e Outros Contos"(1968),  "As Quatro Estações"(1980), "Um Amor Feliz"(1986)....



                                                           TERNURA


                                                Desvio dos teus ombros o lençol,
                                                que é feito de ternura amarrotada,
                                                da frescura que vem depois do sol,
                                                quando depois do sol não há mais nada...

                                                Olho a roupa no chão: que tempestade!
                                                Há restos de ternura pelo meio,
                                                como vultos perdidos na cidade
                                                onde uma tempestade sobreveio...

                                                 Começas a vestir-te lentamente,
                                                  e é ternura também que vou vestindo,
                                                  para enfrentar lá fora aquela gente
                                                  que da nossa ternura anda sorrindo...

                                                 Mas ninguém sonha a pressa com que nós
                                                 a despimos assim que estamos sós!
                                                                        
                                                                                 in " Infinito Impessoal"


                                                                 Tela de Benjamin Shiff


                                                              A BOCA AS BOCAS


                                         Apenas uma boca A tua boca
                                         Apenas outra A outra tua boca
                                         É Primavera E ri a tua boca
                                         De ser Agosto já na outra boca

                                         Entre uma e outra voga a minha boca
                                         E pouco a pouco a polpa de uma boca
                                         Inda há pouco na popa em minha boca
                                         É já na proa a polpa de outra boca

                                         Sabe a laranja a casca de uma boca
                                         Sabe a morango a noz da outra boca
                                         Mas que sabe entretanto a minha boca

                                         Que apenas vai sentindo em sua boca
                                         Mais rouca do que boca a minha boca
                                         Mais louca do que boca a tua boca

                                                                                      in "Matura Idade" 




 Cantado por vários cantores, foi no entanto Amália a primeira a dar-lhe voz e aquela que mais o cantou; fados como "Barco Negro" (com música original de "Mãe Preta" do compositor brasileiro Caco Velho), "Abandono", "Primavera", ou "Madrugada de Alfama", entre muitos outros.
 Embora o meu tema preferido seja "Primavera", escolhi outro tema para demonstrar que fado não é só tristeza, e como David Mourão-Ferreira amava Lisboa, "Maria Lisboa" aqui na voz de Mariza.

                                            

                                                   

sexta-feira, 7 de junho de 2013

Joaquim Pessoa


"Às vezes a felicidade está em fugir daquilo que procuramos" 


 Joaquim Maria Pessoa nasceu no Barreiro em 1948. Desde sempre ligado à Publicidade e ávido estudioso de arte pré-histórica, foi director criativo de várias revistas, fundou com Ary dos Santos, F. Tordo e Carlos Mendes, entre outros, a cooperativa artística "Toma Lá Disco" e fez programas de televisão.
 É no entanto como poeta que atinge grandeza. Não existe nenhum poema de J. Pessoa que eu não considere sublime, pela simplicidade e riqueza líricas que me causa deslumbramento. Uma escrita escorreita de inquietação e de luz, em rima ou em verso livre; veículo vertiginoso, tanto para o real como para o figurativo, na qual o ser e o desejo têm presença constante; subjectividade de experiência dos sentidos e respectiva eroticidade.
 Agraciado com o Prémio da Associação Portuguesa de Escritores e da Secretaria de Estado da Cultura, com o Prémio António Nobre e o Prémio Cidade de Almada, são tantas as suas obras,que salientarei apenas: "O Pássaro no Espelho"(1975), "Amor Combate"(1976), "Canções de Ex-Cravo e Malviver"(1977), "Português Suave"(1978), "Os Olhos de Isa"(1980, "O Livro da Noite"(1981), "O Amor Infinito"(1982), "Sonetos Preversos"(1984), "Peixe Náufrago"(1985), "À Mesa do Amor"(1994),"Sonetos Eróticos & Irónicos &Sarcásticos & Satíricos &de Amor & Desamor & de Bem & de Maldizer do poeta Joaquim Pessoa"(2008)......


     AMEI DEMAIS

                                         Madruguei demais. Fumei demais. Foram demais
                                         todas as coisas que na vida eu emprenhei.
                                         Vejo-as agora grávidas. Redondas. Coisas tais,
                                         Como as tais coisas nas quais nunca pensei.

                                         Demais foram as sombras. Mais e mais.
                                         Cada vez mais ardentes as sombras que tirei
                                         do imenso mar de sol, sem praia ou cais,
                                         de onde parti sem saber porque embarquei.

                                         Amei demais. Sempre demais. E o que dei
                                         está espalhado pelos sítios onde vais
                                         e pelos anos longos, longos que passei

                                         à procura de ti. De mim. De ninguém mais.
                                         E os milhares de versos que rasguei
                                         antes de ti, eram perfeitos. Mas banais.

                                                                                                      in  "Ano Comum"




 Cantado, entre outros, por Carlos do Carmo, Carlos Mendes, F. Tordo, José Mário Branco e Rui Veloso, embora goste de "Amélia dos Olhos Doces", escolhi Kátia Guerreiro a cantar o poema  de J. Pessoa, "Talvez não Saibas"




 E para terminar:


ABRAÇA-ME

 Abraça-me. Quero ouvir o vento que vem da tua pele, e ver o sol nascer do intenso calor dos nossos corpos. Quando me perfumo assim, em ti, nada existe a não ser este relâmpago feliz, esta maçã azul que foi colhida na palidez de todos os caminhos, e que ambos mordemos para provar o sabor que tem a carne incandescente das estrelas. Abraça-me. Veste o meu corpo de ti, para que em ti eu possa buscar o sentido dos sentidos, o sentido da vida. Procura-me com os teus antigos braços de criança, para desamarrar em mim a eternidade, essa forma formidável de todos os momentos livres que a um e a outro pertenceram. Abraça-me. Quero morrer de ti em mim, espantado de amor. Dá-me a beber, antes, a água dos teus beijos, para que possa levá-la comigo e oferecê-la aos astros pequeninos. Só essa água fará reconhecer o mais profundo, o mais intenso amor do universo, e eu quero que dele fiquem a saber até as estrelas mais antigas e brilhantes. Abraça-me. Uma vez só. Uma vez mais. Uma vez que nem sei se tu existes.
                                                                                                                 
                                                                                                        in "Ano Comum"


                                                                                                     Tela de Jiri Borsky




segunda-feira, 8 de abril de 2013

Quatro Estações






QUATRO ESTAÇÕES

A Primavera chegou neste momento,
Andorinhas esvoaçam nos beirais.
Não há nuvens no céu, não há lamento,
Só promessas de vida intemporais.

O Verão trará fruta e calor,
Corpos, nudez, e água pura.
Noites de luar, gritos de amor
Frenesim de vida que perdura.

Dançará o Outono, na floresta
 De folhas, pés volantes de mil cores...
Nuvens acabarão com toda a festa.

Protege-me Inverno, dos gelos exteriores,
No manto da noite; com a luz que te resta,
Enterra na escuridão as minhas dores.




Das "Quatro Estações" de A. Vivaldi, escolhi o Verão porque gosto da música e gostei deste vídeo.




terça-feira, 12 de março de 2013

Luma Rosa


Guitarra com natureza morta 
Tela de Antonio Gomes

 Redescobri no baú de poemas que fui guardando ao longo dos anos, este poema sem título,de autor/a brasileiro desconhecido/a. Simples e leve na forma, mas intenso de conteúdo.
 Devo tê-lo retirado certamente de algum folheto ou revista da altura...Tentei encontrá-lo online mas não tive sucesso... até que a sua autora teve a gentileza de apresentar-se! Obrigada, Luma Rosa por escrever de  forma tão bonita. Foi um prazer editar este post.

SEM FREUD E SEM PROZAC

                                              De calça lee e sandálias,
                                              Ele nem sente o peso da barra.
                                              Na mão direita leva dálias,
                                              E na esquerda sua guitarra.

                                              Vai ver a mulher que ele ama
                                               Na cozinha,
                                               Na sala,
                                               Na cama.

                                               Mas hoje ela não quer um "Romeu"
                                               Quer falar de passeatas e riscos
                                               De sonhos que a força venceu
                                               Quer ouvir novos discos,
                                               Curtir  a vida e protesto.

                                               Logo ele a deixa,
                                               E ela não faz gestos
                                               Nem  sequer se queixa
                                               Há um bar em frente
                                               Ele toma aguardente
                                               Paga deixa gorjeta
                                               E vomita seu amor na sarjeta.

                                                                                  in  Luz de Luma, yes party!


 Nada melhor para palavras de Língua Portuguesa com cheiro a Brasil, que este tema de Toco, Samba Noir do álbum "Outro Lugar". Um magnífico compositor e cantor paulista.






sexta-feira, 18 de janeiro de 2013

Pablo Neruda


                      "Dois amantes felizes não têm fim nem morte, nascem e morrem tanta vez enquanto vivem, são eternos como a natureza"
                        


 Pablo Neruda, pseudónimo do poeta chileno Ricardo Eliézer Neftali Reyes Basoalto (Parral 1904-Santiago do Chile 1073). Foi professor do Instituto Pedagógico de Santiago, tendo desempenhado posteriormente cargos diplomáticos em Espanha, México e França. Prémio Lenine da Paz em 1953, e Prémio Nobel da Literatura em 1971, a sua escrita parte do pós-modernismo e desagua no vanguardismo e na poesia social.
 De destacar na sua obra: "Crepusculário"(1923), "Vinte Poemas de Amor e uma Canção Desesperada"(1924), "Canto Geral"(1950), "Todo o Amor"(1953), "Odes Elementares"(1954), "Cem sonetos de Amor"(1959), "Memorial da Isla Negra"(1964), "A Barcarola" e "A Morte de Joaquin Murieta" de (1967), "Confesso que Vivi" (autobiografia publicada postumamente em 1974), e muitos outros escritos que não vou enumerar.
 Pensei em publicar este soneto na versão portuguesa mas como o poema perde muito em termos de sonoridade, aqui vai o original.


                                                        SONETO LXVI

                                           No te quiero sino porque te quiero
                                           Y de quererte a no quererte llego
                                           Y de esperarte cuando no te espero
                                           Pasa  mi corazón del frio al fuego.

                                           Te quiero sólo porque a ti te quiero,
                                           Te odio sin fin, y odiándote te ruego,
                                           Y la medida de mi amor viajero
                                           Es no verte y amarte como un ciego.

                                           Talvez consumirá la luz de Enero,
                                           Su rayo cruel, mi corazón entero,
                                           Robándome la llave del sosiego.

                                           En esta historia sólo yo me muero
                                           Y moriré de amor porque te quiero,
                                           Porque te quiero, amor, a sangre y fuego.

                                                                                  in "Cem sonetos de Amor"


 Cantado por artistas como Ana Belén, Joaquin Sabina, Pablo Milanés, Estrella Morente, Paco Ibañez, Victor Jara, Julieta Venegas ou Miguel Poveda, decidi-me no entanto  pelo poema " Me gustas quando callas", musicado por Victor Jara , na voz de Mercedes Sosa, e a maravilhosa pintura de Jorge Murillo.







E para finalizar, o trailer do filme de Michael Radford "O Carteiro de Pablo Neruda" (Il Postino), baseado no livro de Antonio Skármeta, com Philippe Noiret, o talentoso Massimo Troisi, e Maria Grazia Cucinotta.