Nas Ervas

"Amar-te assim desvelado

entre barro fresco e ardor"... E. de Andrade

 Escolhi para este Dia Mundial da Poesia, um dos meus poetas de eleição; Eugénio de Andrade, o poeta do corpo e da claridade. Aqui está um poema de um erotismo fresco, a condizer com a chegada da Primavera.

                                                        

NAS ERVAS

                                                         Escalar-te lábio a lábio,

                                                         percorrer-te; eis a cintura

                                                         o lume breve entre as nádegas

                                                         e o ventre, o peito, o dorso

                                                         descer aos flancos, enterrar

                                                         os olhos na pedra fresca

                                                         dos teus olhos,

                                                         entregar-me poro a poro

                                                         ao furor da tua boca,

                                                         esquecer a mão errante

                                                         na festa ou na fresta

                                                         aberta à doce penetração

                                                         das águas duras,

                                                          respirar como quem tropeça

                                                          no escuro, gritar

                                                          às portas da alegria,

                                                          da solidão.

                                                          porque é terrível

                                                          subir assim às hastes da loucura,

                                                          do fogo descer à neve.

                                                          abandonar-me agora

                                                          nas ervas ao orvalho -

                                                          a glande leve.

                                                                          Eugénio de Andrade, in Chuva sobre o Rosto

E como a poesia vive de palavras, Lahsa de Sela, "Con Toda Palabra".

Flora

 Flora levantou-se ao raiar da aurora. Vestiu-se de flores e de brisas, cobriu-se do perfume de jasmins e de rosas, libertou braços e pernas nus como ramos pelo ar, fez subir ao olhar o brilho verde do musgo que envolveu no Inverno todas as nascentes, e na boca colocou o desejo nascido da água e da claridade dos dias.

 Sobre o peito armou fresco colar de corolas, e em passo de garça tomou a direcção do rio. Há muito despertaram em novidade de raízes as sementes sepultadas no solo dormente, e o nevoeiro que outrora descia sobre os campos dissipou-se de vez.

 As janelas abrem-se mais cedo para manhãs mornas de uma serenidade suspensa em cachos de luz no arvoredo, aves sobrevoam tardes abertas e largas, e joaninhas oferecem cor ao tojo. Mais à frente, temporário jardim, potência de frutos que o astro-rei tornará pomar, enquanto permanente e incansável zumbido denuncia a descoberta do labiríntico trajecto das abelhas no regresso às colmeias.

 À noite solta o cabelo castanho-terra que imaginário arado penteou, deita-se sobre véu telúrico em tapete de erva húmida que engravidou de sol, e desata sorriso cúmplice que o luar conhece bem. Sabe-lhe a língua a frutos silvestres, e toda a natureza derrama solenemente fertilidade em prados onde as andorinhas devoram insectos a caminho das pontes e alpendres onde fazem pátria, e borboletas de seda beijam os primeiros lilases e dentes-de-leão, perto do bosque onde Zéfiro descansa embalado por leve frémito que pulsa do coração da terra.




Existe tanta música a cantar a Primavera que o difícil é escolher. Desde Stacey Kent a Natacha Atlas, passando por Jacques Brel ou E. Piaf, escolhi a "Primavera" de David Mourão Ferreira, cantada por Mariza. Com um arranjo musical muito bom.

Quatro Estações

QUATRO ESTAÇÕES

A Primavera chegou neste momento,

Andorinhas esvoaçam nos beirais.

Não há nuvens no céu, não há lamento,

Só promessas de vida intemporais.

O Verão trará fruta e calor,

Corpos, nudez, e água pura.

Noites de luar, gritos de amor

Frenesim de vida que perdura.

Dançará o Outono, na floresta

 De folhas, pés volantes de mil cores...

Nuvens acabarão com toda a festa.

Protege-me Inverno, dos gelos exteriores,

No manto da noite; com a luz que te resta,

Enterra na escuridão as minhas dores.

Das "Quatro Estações" de A. Vivaldi, escolhi o Verão porque gosto da música e gostei deste vídeo.

Madrugada

MADRUGADA

   

Já todo o espanto morreu de surpresa

E a Primavera acusa a despedida 

Está já toda a tristeza sobre a mesa 

Está a morrer, a desabar a vida.

E sem querer mostrar a infelicidade

Dum dia que é a morte doutro dia

É já o derrocar da Humanidade,

Na manhã, no sol, em cada magia. 

E já cansada a agarrar o ar

Para depois sentir, chorar, calar

Nasce da mulher a última criança

Soltam as aves tristes madrigais,

Saem da Terra gemidos e ais;

É o diabo que ri, que canta e dança!