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quarta-feira, 9 de dezembro de 2015

Barco Roto



                                                         Samantha Keeley Smith



                                           "Através do teu coração passou um barco
Que não pára de seguir sem ti o seu caminho"
                                                              Sophia de Mello Breyner




    
                                           As quilhas carcomidas 
                                           dos velhos navios desenham
                                           longe da orla da cidade
                                           o violento ritmo das correntes
                                           alteradas em segredos
                                           de escuridão e bruma,
                                           palco de nereidas com seus tridentes
                                           exibindo longos cabelos de algas
                                           e delicados seios de espuma.
                                           Neptuno comanda o seu séquito
                                           de deuses antigos destronados
                                           ao mesmo tempo que um céu
                                           de chumbo anoitece
                                           tornando cinzento um mar
                                           que nunca adormece
                                           na insónia das ilhas de um destino
                                           de saudade sem regresso
                                           condensando no pranto
                                           de um triste fado
                                           a tormenta e o seu avesso.

                                            Lancei ao mar
                                            todos os meus desígnios e ideais
                                            e a imaginada fortaleza
                                            desfez-se em abismo e estranheza
                                            sepultada para sempre
                                            num cemitério de areia e de corais
                                            quando em todos os restos 
                                            de vidas vencidas
                                            descansavam os lemes em todos os cais
                                            e as amarras, outrora fortes
                                            sucumbem agora apodrecidas
                                            perto de monstros marinhos
                                            austeros e com caudas de golfinhos,
                                            estátuas líquidas de tritões;
                                            água doce deslizando
                                            fragilidades e encenações.
                                            Gestos gastos de velhos mareantes
                                            e olhares vazios de mulheres
                                            que perderam em vendavais
                                            os seus temerários amantes.

                                            Às vezes pergunto-me porque choro...
                                            Persegue-me o luto dos náufragos
                                            como se na descida das marés
                                            um ar frio e inodoro
                                            me atirasse o mundo aos pés.
                                            O meu amor é um barco roto
                                             por onde a água e o sal
                                             invadiram o convés
                                             e já nem sei
                                             se é a bombordo ou estibordo
                                             que a ventania se levanta,
                                             se é à proa ou à popa
                                             que cada marinheiro se espanta.
                                             Nas ondas cavadas sinto caladas
                                             todas as mudas mortes
                                             que me aconteceram.
                                             Das frias profundezas ancoradas
                                             sobem à superfície das águas
                                             clamando na voz dos búzios
                                             todas as mágoas.
  
                                             Que zarpem
                                              agonizantes e moribundas
                                              e para sempre afoguem
                                              do amor salgado
                                              as suas cicatrizes fundas.
                                             




Fado Insulano, do álbum "Fados, Fantasmas e Folias" de Zeca Medeiros. Aqui com Rui Veloso.
                                             

quinta-feira, 25 de setembro de 2014

Crepúsculo



"Meu coração é um pórtico partido
   Dando excessivamente sobre o mar" Fernando Pessoa



 Entorna-me de canto a noite e de silêncio o canto dos dias, para que eu seja capaz de sentir o som das tuas mãos sobre o meu peito e a saída de todas as barcas para o mar. Quando te debruças sobre mim assim, nada mais existe que um sopro trazido da maré baixa que se eleva pelas areias e penetra as correntes ancoradas no meu corpo, numa enchente de exigências como se os sentidos fossem donos de razão. O vento afaga as dunas enquanto o rosmaninho se curva ao peso de um solitário camaleão em lento caleidoscópio de cores que faz nascer em mim um pranto luminoso, feito de coisas pequenas que tinha esquecido quando as supostas coisas grandes se sobrepunham no altar de todas as urgências. Sortilégio dos sortilégios ter já esquecido o que fez de mim antigo marasmo de gente pouca, enleada num misto de encontro e desencontro na fugacidade dos instantes que passam.
 Voltei hoje a beber a luz do sol e a percorrer os caminhos que pensei perdidos. Nada é o que foi dantes, mas a minha pele reconhece o brilho que já teve e o mar revolto mansamente se calou. A serenidade voltou porque voltei a lembrar-me dela. Porque a vida só pode ser alegria se deixarmos os deuses entregues à sua própria adoração; mistérios fúteis que não perduram no renascimento da voz que me pertence quando a alvorada traz sobre mim um véu de tranquilidade e um brado sereno em seu regaço.
 O importante não é saber dos ventos e marés ou dos cardumes longe da costa,  entender  o entrelaçar das algas que dão à praia ou se o canto das sereias é mais poderoso que a vontade, mas entender as vagas que invadem o meu corpo, todo ele breve enseada sem praia ou cais e pássaros perdidos nos canaviais. Recantos onde meço a pulso as coisas feitas, na hora em que tudo é passageiro e um corcel de prata surge de mão dada com a noite, no preciso momento em que a tarde se ajoelha perante o dia e o brilho de todos os ocasos não consegue já ofuscar o meu olhar. À hora em que todas as barcas se recolhem.



La Mer, Charles Trenet


Não postarei em Outubro porque estarei a derreter-me toda com a visita da minha querida mana!

sexta-feira, 17 de janeiro de 2014

A-mar Aqui





                                         Aqui
                                         Onde a hora tão cedo em claridade se acendeu
                                         bailarina vibrante, fugaz, solta e deslumbrante
                                         que a breve madrugada na penumbra concebeu,
                                          é ocre a cor dos mastros na parede das casas.
                                          E a lágrima dos meus olhos cai neste instante,
                                          evapora-se em sal como cristais de sede e 
                                                                                                                               cria asas.

                                         Aqui
                                         Local de estevas, calcário, urze e medronheiro,
                                         corridinho estonteante, alegres e tristes fados,
                                         todo o sonho acorda permanente e passageiro.
                                         Pequenos, médios, e grandes peixes prateados
                                         saltam como pérolas agonizantes na traineira,
                                         das redes da faina em rústicos cestos de vime
                                                                                                                          derramados.

                                         Aqui
                                         O Inverno exibe a luz roubada do Verão, 
                                          o sacrifício das gentes é dádiva que tece
                                          presentes de contentamento e comunhão.
                                          Inventam-se castelos e moiras na bruma,
                                          contos de mistério, trova que desaparece
                                          escrita em areia, ondas, sargaço, fresca 
                                                                                                                        espuma.

                                         Aqui
                                         Onde o luto se veste da cabeça aos pés,
                                          o som das concertinas desce pela serra
                                          e as cegonhas fazem lar nas chaminés
                                          enquanto o sol cobre de ouro os laranjais.
                                          A fé desliza velozmente dos céus à terra
                                          por longa trança de luar oculta nos densos
                                                                                                                        matagais.

                                          Aqui
                                          Onde o amor se fez veleiro vagabundo,
                                           velas a todo o pano abandonam o cais
                                           embriagadas de viagem e azul profundo
                                           desbravando o etéreo rasto das gaivotas.
                                           Alheias a tormentas, ocasos e vendavais
                                           traçam no vento as coordenadas de todas
                                                                                                                             as rotas.




Natalia Juskiewicz com a "Canção do Mar", numa abordagem ao fado através do violino. Vídeo filmado aqui em Lagos.


                                          

sexta-feira, 30 de agosto de 2013

Deserto


"O coração ingrato assemelha-se ao deserto que sorve com avidez a água do céu e não produz coisa alguma" (Musharrif Od-Dîn Sa'adi)


I

                           Em horizonte de camelos e miragens,
                           de beduínos trajados de incerteza,
                           o absoluto não será a ideia de Hegel,
                           mas um retalho de quente angústia
                           sem eco de transparência ou de beleza.
                           Um sentir que as ideias não passam disso.
                           Por vezes uma incrível alucinação
                           a que a mais leve brisa dá sumiço.
                           Ideia erguida ao sol e desfeita nas areias,
                           delirando secamente em desidratação,
                           em síncope cercada por centopeias.
                           A força que nos anima é um jacto de poesia,
                           um pouco do espírito da ideia hegeliana...
                           O desejo reencontrado a cada dia
                           no sentimento telúrico de uma totalidade
                           em intransponível paisagem serrana,
                           rodando sobre eixo fixo que emana
                           em ousadia, a tua e a minha liberdade,
                           reduto inviolável da consciência humana.
                           Em espaço inóspito dançaremos.
                           Para longe caminharemos.
                           Chegaremos ao mar?...

II

                           Parte ao raiar d'aurora, na frescura da manhã.
                           Parte mansamente e sem demora,
                           na levitação incandescente de um instante.
                           Agarra o sol, toma a lua como barco,
                           pinta de prata os teus leves dedos,
                           toma o rumo dourado do poente.
                           Na chegada ao teu destino
                           arranja um corpo bem quente,
                           deita-te nele suavemente
                           como um pequeno menino.
                           Se alguém te incomodar
                           manda-me logo chamar
                           no outono das horas que domino.


III

                           O Inverno voraz chegou tão cedo...
                           Trovejam agora sinais de desalento.
                           A noite depressa chegou.Sinto medo.
                           É de cinza a luz nos olhos da serpente
                           enroscada sem piedade no meu ventre.
                           Sinto em mim correr em pensamento
                           um escorpião veloz, primavera ausente,
                           desvario perdido em corpo sonolento.
                           Jovem ideia jaz no fim que se pressente.
                           Deserto... Não alcançaremos o mar.
                           A lua retomará decerto o seu lugar,
                           incorporar-se-á na eterna coerência
                           gelada do como as coisas sempre são.
                           Sem réstia de brilho ou efervescência
                           ao relento empurrada pelo vento Suão,
                           envergonhada pela própria inocência.
                           Distante ficou incerto oásis verdejante.
                           Apenas nuvens de pó, dunas sem água...
                           Mas só no encontro a sós contigo
                           qual rosa-do-deserto em trajecto errante
                           de areias movediças até ao umbigo,
                           me encontrei comigo a cada instante.



Escolhi para este poema,"El desierto" de Lhasa De Sela. Esta não é dela a minha canção favorita, mas é a que melhor se adequa ao meu poema. Uma cantora infelizmente desaparecida de forma prematura, que me foi apresentada por um amante da música. Obrigada, S.
                           

sexta-feira, 12 de julho de 2013

Naufrágio


                                                    Tela de Aida Guimarães




                      Arrisquei em oceano de piratas
                      desconhecendo a cartografia.
                      Icei as velas, rasguei o mar
                      bravio que me mentia.
                      Meu cabo da Boa Esperança
                      foi apenas mero Bojador.
                      E o vento fez afundar 
                      frágeis porões carregados de temor.
                      Em paragens que não soube marear
                      sem as artes náuticas que a ocasião pedia,
                      sem terra à vista, fortaleza de abrigo,
                      pimenta, prata, panos, sedas ou safiras...
                      Apenas sereias de palavras, vagas de perigo,
                      alucinações em epopeia de mentiras.
                      Ressuscitei do breve naufrágio 
                      e traço nova expedição dentro de mim.
                      Bendito presságio!
                      Descerro todas as janelas, a brisa 
                      viaja fresca em movimento sem fim,
                      afaga-me como nunca antes,
                      tão perto deste cais donde partem
                      audazes, todos os navegantes.

                     Cada tesouro da viagem percorrida
                      se perdeu para sempre; cofre de ouro
                      em abismo de estonteantes corais 
                      na nau imaginada de uma vida.





Escolhi para ondular com este meu poema, "Naufrágio", um poema belíssimo de Cecília Meireles, poetisa que muito admiro, na voz de Amália.

                  


sexta-feira, 14 de junho de 2013

Água



"Amar a nossa falta mesma de amor, e na secura nossa amar a água implícita, e o beijo tácito, e a sede infinita"
Carlos Drummond de Andrade



 Da água diz-se que é doce. No entanto pode remeter-nos para experiências amargas. Mais do que elemento físico e químico essencial, é também metáfora, representação simbólica e imagem de circunstâncias e estados de alma.
 Dela dependemos para beber, lavar, preparar alimentos, até para respirar...Lava tudo, diz-se, embora nem a seco as más acções se consigam limpar, principalmente as de carácter mudo, já que torrente de água que não se anuncia pode ter efeitos devastadores, tal como águas estagnadas não serão também dignas de confiança. Engrossadas por lama poderão funcionar como autênticos atoleiros.
 Sabemos que "águas passadas não movem moinhos"* e que "mentir é deitar água em saco roto"*, lançando no esgoto algo de tão valioso como a verdade que deveria caminhar  à tona de água e não sofrer ondulações ao sabor das correntes. Pode ser bálsamo, ou nela eventualmente nos afogarmos, embora como estamos podres de saber mais gente se afogou em vinho do que em água, porque "dar de beber à dor" não tem a ver com falta de água.
 Podemos encontrá-la em rios e lagos, albufeiras, poços, cascatas, mas também em vapor que se ausenta em nuvem de sede que poderemos ter que procurar um dia, penosamente, num qualquer fim de mundo, em lençóis subterrâneos escondida, ou em recôndito oásis difícil de alcançar. Solidificada em glaciares, controlada por diques, canais, ou em caudal livre, serpenteando entre vales como seiva da natureza. Nuvens negras oferecerão gotas que encherão leitos e bacias, originando terrenos férteis ao seu redor, fazendo germinar sementes adormecidas. Tal  como de situações adversas nos pode surgir a luz essencial como água bruta, para plantar graciosamente jactos de festa.
 Pouco inundo de beleza à minha volta, talvez porque gota libertada por mim nesta imensidão de ideais e necessidades acabe por sentir-se impotente. Contudo um conjunto de gotas enlaçadas poderá ajudar a fazer flutuar e dar rumo a este oceano de veleiros desnorteados e jangadas à deriva; possibilidade de variadas rotas, esperança de travessias dum lado ao outro do mundo.
 Em água lisa e calma, espelho reflector do teu rosto e do meu, mergulho fundo e refresco-me. Em caso de turbulência fico a observar o movimento das ondas a bater no pontão junto ao cais; entrar ousadamente em mar revolto quando nem mestria se tem para estar em terra firme pode tomar contornos de balde de água fria...
 Se algo for por água abaixo, evocar toda a nossa paciência, e nunca tentar desviar a corrente do seu curso natural; vaga a espatifar-se nas rochas, catarata em potência ou mero sumiço a escoar-se rapidamente em qualquer ralo. Não sendo peixe nem sereia, as profundezas podem ser de tranquilidade ou de tumulto, quase sempre de escuridão e perigo. Pior que achar-se peixe fora de água, é sentir que a água era turva, que a enxurrada de surpresa não permitiu  a retirada atempada, e que as poças de lama fria que ficaram, nos continuam a suscitar um mar de lágrimas transparentes e geladas. Sentir que a paz nos foi roubada e que nenhuma bonança ou arco-íris resplandecente será jamais capaz de aquietar sedes de água salgada. Triste, no entanto, a indiferença, até satisfação, com que alguns observam os que se debatem na água, esperando sem qualquer tipo de embaraço, que o ar e o pé lhes falte.
 Mesmo que as linhas de água que tenhamos gerado não tenham surgido de grandes nascentes, correrão inevitavelmente entre penhascos de pedras, às vezes tão solitariamente que ninguém delas dará conta. Mas quem pressente a subida das marés e a humidade dos corpos, tem para si que 
a natureza nos presenteia com a água, mas que depende de nós a forma como dela enchemos a nossa vida, porque se "a ciência desenha a onda; a poesia enche-a de água"(T.de Pascoaes).
 Gotas de granizo caíram como pérolas dos beirais, pingando desamparadas na terra iluminada pela manhã que acaba de nascer. Imagino ao longe uma clepsidra, e o tempo que me resta, a esvair-se apressadamente na distância. Passos ligeiros e apressados fazem, bem perto de mim, o seu  percurso sequioso e incerto a caminho das fontes.



Escolhi para este texto "Little Water Song", composição de Nick Cave, aqui interpretada por Ute Lemper.Esta canção integra uma das cenas do filme de John Turturro "Romance & Cigarettes" que tem no elenco um actor que gosto: James Gandolfini.



*Provérbios


domingo, 19 de maio de 2013

Tempestade



 " A imagem daqueles salgueiros na água é mais nítida e pura que os próprios salgueiros. E tem também uma tristeza toda sua, uma tristeza que não está nos primitivos salgueiros."
                                                                        Mário Quintana (Sapato Florido,1948)



                                              Para onde vais tu água do rio,
                                              Que salgueiros te vêem passar?
                                              Porque sentirei lento arrepio
                                              Porque fica tão distante o mar?

                                              Tão grande cegueira não querer ver
                                              O carrossel de espuma e de cristal...
                                              As acácias murcharam, vão morrer,
                                              Fico sozinha olhando o vendaval.

                                              Guardados sobram da mocidade,
                                              Os sonhos arquivados na memória
                                              Envoltos em véu de  opacidade.

                                              Rasguei de repente a claridade
                                              Lavei de mágoas toda a história,
                                              Aceito resoluta esta saudade.







terça-feira, 23 de abril de 2013

O Livro


 Li algures que livros são janelas, e será raro o dia em que não abro uma, mesmo que só leia uma frase ou duas.... Com eles encontro-me com Aretusa ou qualquer outra personagem mitológica, plena de virtude ou ignomínia,com sentimentos de serenidade ou de tumulto. Posso vivenciar um espaço e um tempo diferentes, mergulhar num oceano de metáforas, ou ficar agarrada ao chão com uma correria de acontecimentos reais. Conhecer uma alga, ser uma estrela do mar...
 "Eu", poderia eventalmente ser o título  de um livro escrito por mim, porque como dizia F. Pessoa, "quando escrevo visito-me solenemente". Neste Dia do Livro, nascido inicialmente na Catalunha como homenagem a Cervantes e instituído pela UNESCO em 1955 como Dia Mundial do Livro e do Direito de Autor recomeçarei a ler, muito aos solavancos, " An Afternoon Walk" de Dorothy Eden, uma novela gótica cheia de suspense.




Entretanto vou ouvindo "Estrela do Mar" de Jorge Palma, um poeta de canções



E já agora, uma homenagem a este santuário de livros; Livraria Lello, no Porto





domingo, 30 de dezembro de 2012

Onda



ONDA

Deixa  que as gotas frescas cresçam
E perfumem o Sol.
Deixa todo o rio que em ti vive
Mergulhe no meu ventre e se esqueça do mar.
Deixa que o oceano azul, vivo e molhado
Se transforme e grite em mim onda na rebentação.
Deixa, em cada despertar, a água que me arrasta
Fazer-te brilhar.


 Estive indecisa entre "Ich hab dich lieb", "Halt mich", mas decidi-me por "Ich will mehr", por ser uma canção mais enérgica. É do que todos precisamos; uma injecção de energia para o próximo ano quase a bater à porta...E pelas ondas.
  
Herbert Grönemeyer, o meu cantor alemão favorito.


sexta-feira, 26 de outubro de 2012

Tempo




                                                                           TEMPO                 

                                                           O Tempo é a pior trapaça;
                                                           Corre, corre, corre
                                                           Mas nunca passa.
                                                           Se passasse, eu juro que faria
                                                           Um castelo alto
                                                           que jamais acabaria.
                                                           Depois, depois 
                                                           de muitos sóis,
                                                           deitava ao mar
                                                           um navio para Java.
                                                           Dormia, dormia
                                                           e não mais acordava.









DESCONCERTO

O amor é um barco distante no mar,
ou este ondular constante do meu coração
nas praias do teu olhar?
Ou é apenas o saltitar das minhas mãos, tão persistente
na estrada da imaginação descrita pelo sol poente?
Será este céu que se sente tão fundo na alma...
É lava de vulcão
ou apenas a estranha calma
duma louca e desconcertada oração?
Será flor de jardim,
ou apenas este pomar a brotar desajeitado
dentro e fora de mim?


Maré



O primeiro poema que me lembro de ter escrito por volta dos meus 15 anos de idade.
Como o tempo foge! Tanto mar e tanta maré!
                            

         A MARÉ
          (Falso soneto)


    As tristes algas vadias 
     Vagueiam no mar deserto
     Cansadas todos os dias
     Vêm vêm para perto...

     E todo o verde já morre
     Morre sem saber porquê
     Pois toda a água já corre
     E foge , ninguém a vê...

     Nesta natural verdade
     Que não me deixa saudade
     Fico à espera da maré.

     Fico escutando na vaga
     Toda a tristeza da alga
     Que já não sabe quem é...




quinta-feira, 25 de outubro de 2012

Fernando Pessoa

                                                              

Um dos maiores poetas de sempre ( Lisboa 1988- ibid.1935). Funda em 1914, com outros intelectuais, a revista "Orfeu", e, em 1924 inicia e dirige a revista " Atena" de curta duração. Viveu uma existência apagada, num círculo restrito e fechado ao amor, deixando inédita quase a totalidade da sua obra literária. Concebeu ao todo 17 heterónimos, dos quais se destacam Alberto Caeiro, Álvaro de Campos e Ricardo Reis.
Um excerto de " Chuva Oblíqua", um poema simplesmente grandioso.


CHUVA OBLÍQUA
I

Atravessa esta paisagem o meu sonho dum porto infinito
E a cor das flores é transparente de as velas de grandes navios
Que largam do cais arrastando nas águas por sombra
Os vultos ao sol daquelas árvores antigas...

O porto que sonho é sombrio e pálido
E esta paisagem é cheia de sol deste lado...
Mas no meu espírito o sol deste dia é porto sombrio
E os navios que saem do porto são estas árvores ao sol...

Liberto em duplo, abandonei-me da paisagem abaixo...
O vulto do cais é a estrada nítida e calma
Que se levanta e se ergue como um muro,
E os navios passam por dentro dos troncos das árvores
Com uma horizontalidade vertical,
E deixam cair amarras na água pelas folhas
Uma a uma dentro...

Não sei quem me sonho...
Súbito toda a água do mar é porto transparente
E vejo no fundo, como uma estampa enorme
Que lá estivesse desdobrada, 
Esta paisagem toda, renque de árvores,
estrada a arder em aquele porto,
E a sombra duma nau mais antiga que o porto que passa
Entre o meu sonho do porto e o meu ver esta paisagem
E chega ao pé de mim, e entra por mim dentro,
E passa para o outro lado da minha alma...