Silêncio

SILÊNCIO

Foram silêncios longos, pausados,

Foram  alegrias, vãs quimeras...

Foram tristezas, passos cansados,

Foste tudo e tudo o que não eras.

Eugénio de Andrade

EUGÉNIO DE ANDRADE

 Um dos maiores poetas portugueses contemporâneos.( Póvoa de Atalaia 1923-Porto 2005).

 Viveu em Lisboa, Coimbra, onde acabou os estudos, e no Porto onde viveu muitos anos e viria a falecer. Sempre distanciado da vida mundana, recebeu o Prémio da Associação Internacional de Críticos Literários(1986), o Prémio D. Dinis da Casa de Mateus(1988), o Grande Prémio de Poesia da Associação Portuguesa de Escritores(1989) e o Prémio Camões(2001).

  De destaque na sua vasta obra : "As Mãos e os Frutos", "Os Amantes sem Dinheiro", " As Palavras Interditas", "Escrita da Terra", "Matéria Solar", "Rente ao Dizer", "Ofício de Paciência", "O Sal da Língua", "Os Lugares do Lume"....    

 Foi-me difícil escolher um poema, são todos de um lirismo impressionante. Escolhi este.

                                                    ELEGIA

                                 

                                   Às vezes era bom que tu viesses.

                                   Falavas de tudo com modos naturais:

                                   Em ti havia a harmonia

                                   dos frutos e dos animais.

                                   Maio trouxe cravos como outrora,

                                   cravos morenos como tu dizias,

                                   mas cada hora

                                   passa e não se demora

                                   na tristeza das nossas alegrias.

                                   Ainda sabemos cantar,

                                   só a nossa voz é que mudou:

                                   somos agora mais lentos,

                                   mais amargos,

                                   um novo gesto é igual ao que passou.

                                   Um verso já não é a maravilha,

                                    um corpo já não é a plenitude,

                                    tu quebraste o ritmo, o ardor,

                                    ao partires um a um,

                                    os ramos da tua juventude.

                                    Não estamos sós:

                                    Setembro traz ainda

                                    um fruto em cada mão.

                                    Mas os homens, as aves e os ventos

                                    já não bebem em ti a direcção.

                                                                in "Os Amantes sem Dinheiro"