Crepúsculo

"Meu coração é um pórtico partido

   Dando excessivamente sobre o mar" Fernando Pessoa

 Entorna-me de canto a noite e de silêncio o canto dos dias, para que eu seja capaz de sentir o som das tuas mãos sobre o meu peito e a saída de todas as barcas para o mar. Quando te debruças sobre mim assim, nada mais existe que um sopro trazido da maré baixa que se eleva pelas areias e penetra as correntes ancoradas no meu corpo, numa enchente de exigências como se os sentidos fossem donos de razão. O vento afaga as dunas enquanto o rosmaninho se curva ao peso de um solitário camaleão em lento caleidoscópio de cores que faz nascer em mim um pranto luminoso, feito de coisas pequenas que tinha esquecido quando as supostas coisas grandes se sobrepunham no altar de todas as urgências. Sortilégio dos sortilégios ter já esquecido o que fez de mim antigo marasmo de gente pouca, enleada num misto de encontro e desencontro na fugacidade dos instantes que passam.

 Voltei hoje a beber a luz do sol e a percorrer os caminhos que pensei perdidos. Nada é o que foi dantes, mas a minha pele reconhece o brilho que já teve e o mar revolto mansamente se calou. A serenidade voltou porque voltei a lembrar-me dela. Porque a vida só pode ser alegria se deixarmos os deuses entregues à sua própria adoração; mistérios fúteis que não perduram no renascimento da voz que me pertence quando a alvorada traz sobre mim um véu de tranquilidade e um brado sereno em seu regaço.

 O importante não é saber dos ventos e marés ou dos cardumes longe da costa,  entender  o entrelaçar das algas que dão à praia ou se o canto das sereias é mais poderoso que a vontade, mas entender as vagas que invadem o meu corpo, todo ele breve enseada sem praia ou cais e pássaros perdidos nos canaviais. Recantos onde meço a pulso as coisas feitas, na hora em que tudo é passageiro e um corcel de prata surge de mão dada com a noite, no preciso momento em que a tarde se ajoelha perante o dia e o brilho de todos os ocasos não consegue já ofuscar o meu olhar. À hora em que todas as barcas se recolhem.

La Mer, Charles Trenet

Não postarei em Outubro porque estarei a derreter-me toda com a visita da minha querida mana!

Dança

                                              Que eu dance

                                               a valsa perdida dentro de mim.

                                              Que eu a lance

                                               em andamento sem fim.

                                              Que eu seja leve

                                               em penas de cetim

                                               e transporte nos espaços

                                               desenho breve.

                                               Leve tão leve

                                               que permita

                                               elevar nos meus braços

                                               esta alma que se agita.

                                               Traçar nos meus passos

                                               utopia que não caia

                                               por maior que seja a vaia.

                                               Que eu dance no vento

                                                liberta ave

                                                essa valsa suave

                                                do meu pensamento.

                                                E quando o meu corpo parar

                                                que a valsa bailada

                                                se eleve

                                                grácil sonho breve

                                                e comece a voar.

                                               Que suba bem alto

                                                dance por um momento

                                                esquecido de sobressalto

                                                enquanto o meu corpo

                                                palco em movimento 

                                                jaz

                                                e atrás da cortina, sereno

                                                encontre 

                                                paz.

                                                 

                                                

 Svetlana Zakharova e a "Morte do Cisne" 

Herberto Hélder

"Então sento-me à tua mesa. Porque é de ti que vem o fogo."

O Amor em Visita (um poema do outro mundo! Simplesmente maravilhoso)

 Herberto Hélder de Oliveira nasceu no Funchal em 1930, e faleceu em Cascais a 23 de Março de 2015. Foi jornalista , bibliotecário e apresentador de programas de rádio.

 Com verdadeira aversão ao mundo mediático sempre recusou prémios e entrevistas. Sobre ele foi feito o documentário possível : "Meu Deus faz com que eu seja sempre um poeta obscuro", bem demonstrativo deste desejo de afastamento das luzes da ribalta, ao recusar ser entrevistado. Tal como recusou prémios, entre os quais, o Prémio Pessoa.

 Embora influenciado em certa altura pelo surrealismo, a sua poesia é ao mesmo tempo concreta e experimental, fechada num exclusivo horizonte terreno, luminosamente carregada de metáforas, de força e de ritmo, numa escrita harmoniosamente arrancada ao próprio corpo, do qual sai e regressa em eroticidade.

 Um homem rodeado de mistério. Como afirmaria o pintor Cruzeiro Seixas: "A melhor maneira de ir ao encontro de Herberto Hélder é lê-lo."

  Algumas obras: "O Amor em Visita"(1958), "A Colher na Boca" e "Poemacto"(1961), "Retrato em Movimento"(1967), "O Bebedor Nocturno"(1968), "Vocação Animal"(1971), "Cobra e &"(1977), "O Corpo o Luxo a Obra"(1978), "Photomaton & Vox"(1979), "Flash"(1980), "Poesia Toda"(1981), "A Cabeça entre as Mãos"(1982), "Última Ciência"(1988), "Do Mundo"(1984), "A Faca não corta o Fogo"(2008), "Ofício Cantante"(2009), "Servidões"(2013).

 Escreveu também "Os Passos em Volta"(1963) e "A Apresentação do Rosto"(1968), obras de ficção, a última das quais um romance com alguns aspectos autobiográficos, apreendido pela PIDE, e rejeitado mais tarde pelo autor.

 SOBRE UM POEMA

                       Um poema cresce inseguramente

                       na confusão da carne,

                       sobe ainda sem palavras, só ferocidade e gosto,

                       talvez como sangue

                       ou sombra de sangue pelos canais do ser.

                       Fora existe o mundo. Fora, a esplêndida violência

                       ou os bagos de uva de onde nascem

                       as raízes minúsculas do sol.

                       Fora, os corpos genuínos e inalteráveis

                       do nosso amor,

                       os rios, a grande paz exterior das coisas,

                       as folhas dormindo o silêncio,

                       as sementes à beira do vento,

                       - a hora teatral da posse.

                       E o poema cresce tomando tudo em seu regaço.

                       E já nenhum poder destrói o poema.

                       Insustentável, único,

                       invade as órbitas, a face amorfa das paredes,

                       a miséria dos minutos,

                       a força sustida das coisas,

                       a redonda e livre harmonia do mundo.

                        - Em baixo o instrumento perplexo ignora

                        a espinha do mistério.

                        - E o poema faz-se contra o tempo e  a carne.

                                                                               

                                                                              in Poesia Toda 

Escolhi para ilustrar este poema ao Poema, uma canção de José Luís Tinoco, de 1976, na voz de Carlos do Carmo. De um tempo em que as canções portuguesas eram construídas a partir de grandes poemas. "No Teu Poema"

Sou eu que te abro pela boca,

boca com boca,

metido em ti o sopro até raiar-te a cara,

até que o meu soluço obscuro te cruze toda,

amo-te como se aprendesse desde não sei que morte,

ainda que doa o mundo,

a alegria.

                      in  A Faca não Corta o Fogo

J.C.Ary dos Santos

" E as coisas que não disse? Que não digo:

Meu terraço de ausência meu castigo

Meu pântano de rosas afogadas"

 José Carlos Pereira Ary dos Santos foi um dos grandes poetas portugueses (Lisboa 1937-Lisboa 1984).Nascido numa família burguesa enraizada na aristocracia,decide sair de casa por volta dos 16 anos de idade,e é também nessa altura que alguns dos seus poemas integram a Antologia do Prémio Almeida Garret, mas poderemos dizer que a sua verdadeira entrada na escrita se dá com "A Liturgia do Sangue".

 A sua poesia chegaria facilmente ao grande público através de mais de 600 fantásticas letras para canções que ficaram célebres, tendo sido cantado por inúmeros artistas dos quais destaco Simone de Oliveira,Tonicha, Fernando Tordo, Paulo de Carvalho, Carlos do Carmo, Amália, Maria Armanda,Tereza S. Carvalho, Maria da Fé, Dulce Pontes, Kátia Guerreiro, e muitos outros... Em 2009, Mafalda Arnauth, Susana Félix, Viviane e Luanda Cozetti prestaram-lhe homenagem com " Rua da Saudade".

 Depois da sua morte foi-lhe atribuída a Grande Ordem do Infante D. Henrique,e o seu nome foi dado a um largo de Alfama, bairro onde viveu praticamente toda a sua vida.

 Grande declamador expressou melhor que ninguém "As Portas que Abril Abriu".

 Abril escancarou portas que ameaçam fechar-se num futuro próximo. Que poemas escreveria Ary, um homem sem papas na língua, na situação actual do país?...

          

     

         

     De destaque na sua obra "Asas"(1953), "A Liturgia do Sangue"(1963, "Tempo da Lenda das Amendoeiras"(1964),  "Adereços, Endereços"(1965), "Insofrimento in Sofrimento"(1968), "Ary dos Santos por Si Próprio"(1970), "Poesia Política"(1974), "Llanto para Alfonso Sastre y Todos"(1975), "As Portas que Abril Abriu"(1979), "O Sangue das Palavras"(1983), etc...

DESESPERO

Não eram meus os olhos que te olharam

Nem este corpo exausto que despi

Nem os lábios sedentos que poisaram

No mais secreto do que existe em ti.

Não eram meus dedos que tocaram

Tua falsa beleza, em que não vi

Mais que os vícios que um dia me geraram

E me perseguem desde que nasci.

Não fui eu que te quis. E não sou eu

Que hoje te aspiro e embalo e gemo e canto,

possesso desta raiva que me deu

A grande solidão que de ti espero.

A voz com que te chamo é o desencanto

E o esperma que te dou, o desespero.

                                                       in "Liturgia do Sangue"

Letra de Ary dos Santos, música de F. Tordo na voz de Carlos do Carmo, "Estrela da Tarde"

Vazio

VAZIO

Teus olhos, duas andorinhas inquietas;

Num sono de pálpebras abertas...

Os meus; dois lagos no encontro...

Por vezes secos num martírio de fogo.

O que falamos é pouco, tudo reduzido

ao meu olhar não luminoso.

Tanto  ficou por dizer...

Apenas meu rosto ansioso por te procurar,

Meu corpo  macerado de te desejar...

Meu coração cansado de tanto apertar

o vazio.

 Para acompanhar este poema, a minha escolha caiu sobre "Me esta doliendo una pena" de Patxi Andion,um dos meus cantores e compositores preferidos.

Pomba

                                                                          A POMBA

                                              Sonhei que o teu corpo era um riacho.

                                              Nas tuas margens plantei todas as sementes;

                                              De ti tudo nasceu, tudo transformaste:

                                              O que sonhei, o que sonhaste.

                                              Do sol veio a luz,

                                              No teu corpo lavrado floresci.

                                              Depois nem sei, vi que mudaste.

                                              Já não eras riacho, eras fonte seca

                                              Onde mirei o meu olhar.

                                              Do teu corpo nu brotou a árvore, 

                                              Dos teus cabelos revoltos, como folhas, o silêncio

                                              As minhas mãos poisaram como pássaros

                                              Nas tuas mãos abertas como pontes.

                                              Tua boca debiquei e tu sorriste.

                                              Do nada surgiu o teu peito branco,

                                              Nas tuas costas graníticas me sentei.

                                              Debrucei-me sobre ti, uma nuvem surgiu;

                                              Do céu dos teus olhos, como grãos

                                              Gotas caíram.

                                              Sequiosa pomba mensageira, uma bebi.

                                              Passei teu território, a fronteira.

                                              Voltei de novo a ti mas não te vi.

                                              Diz-me meu amor porque voaste...

Para acompanhar este poema, escolhi  " Cucurrucu Paloma", na interpretação de Caetano Veloso para o filme de P. Almodóvar " Hable con ella" de 2002

Voar

VOAR

Quando vieres poderei desfolhar todas as rosas do jardim; 

até num gesto, sem que te rias de mim

destronar todas as princesas, pôr flores em todas as mesas.

Cobrirei no silêncio, o teu corpo de beijos

     e a minha cama de desejos.

     E quando o sol abrir de repente o teu sorriso

     dir-te-ei sem reservas com toda a força 

     que é preciso

     que os deuses morreram

     e só nos temos um ao outro.

     Depositarei no Olimpo todos os segredos contidos, 

     todas as mágoas nos tempos idos.

     Liberta de promessas, ilusões e receios

     fundirei nos céus todos os astros,

     ficarei na escuridão do quarto a escutar a tua voz.

     O vento soprará para nós e toda a cidade

     renascerá das cinzas; Fénix renascida 

     das noites do passado...

     Depois de te ter amado assim,

     porei dentro de ti, em mim teus olhos doces

     como se fosses

     a esperança e alegria da manhã.

     Sã miragem de sonho concretizado

     realizarei em próxima viagem, os teus cabelos

     a crescer sobre os meus dedos.

     Sem medos,

     como quem espera a madrugada,

     não pedirei mais nada.

     Decidirei em cada regresso 

     o renascer da bruma na orla da praia

     e pintarei para que não saia

     nunca mais das minhas margens o sonho das viagens

     e este rio que me percorre desde sempre.

     No presente ficarei a sós contigo.

     Em cada abrigo , perto das grutas

     nascerão de corpos cansados, todas as lutas.

     Estarei de braços abertos e fecharei em laços

     os teus braços, e ao ouvir os teus passos pelo chão

     estenderei sem limite a minha mão...

     Estarei à tua vinda, sempre, ainda,

     ave na primavera dos países.

     Voando....

Eugénio de Andrade

EUGÉNIO DE ANDRADE

 Um dos maiores poetas portugueses contemporâneos.( Póvoa de Atalaia 1923-Porto 2005).

 Viveu em Lisboa, Coimbra, onde acabou os estudos, e no Porto onde viveu muitos anos e viria a falecer. Sempre distanciado da vida mundana, recebeu o Prémio da Associação Internacional de Críticos Literários(1986), o Prémio D. Dinis da Casa de Mateus(1988), o Grande Prémio de Poesia da Associação Portuguesa de Escritores(1989) e o Prémio Camões(2001).

  De destaque na sua vasta obra : "As Mãos e os Frutos", "Os Amantes sem Dinheiro", " As Palavras Interditas", "Escrita da Terra", "Matéria Solar", "Rente ao Dizer", "Ofício de Paciência", "O Sal da Língua", "Os Lugares do Lume"....    

 Foi-me difícil escolher um poema, são todos de um lirismo impressionante. Escolhi este.

                                                    ELEGIA

                                 

                                   Às vezes era bom que tu viesses.

                                   Falavas de tudo com modos naturais:

                                   Em ti havia a harmonia

                                   dos frutos e dos animais.

                                   Maio trouxe cravos como outrora,

                                   cravos morenos como tu dizias,

                                   mas cada hora

                                   passa e não se demora

                                   na tristeza das nossas alegrias.

                                   Ainda sabemos cantar,

                                   só a nossa voz é que mudou:

                                   somos agora mais lentos,

                                   mais amargos,

                                   um novo gesto é igual ao que passou.

                                   Um verso já não é a maravilha,

                                    um corpo já não é a plenitude,

                                    tu quebraste o ritmo, o ardor,

                                    ao partires um a um,

                                    os ramos da tua juventude.

                                    Não estamos sós:

                                    Setembro traz ainda

                                    um fruto em cada mão.

                                    Mas os homens, as aves e os ventos

                                    já não bebem em ti a direcção.

                                                                in "Os Amantes sem Dinheiro"