sexta-feira, 31 de janeiro de 2014

Despedida




                                                            Nesta alameda deserta
                                                            Tão perdida de cansaço
                                                            Aprisionada e liberta
                                                            Envolta no teu abraço

                                                            O mundo gira em redor 
                                                            De todas as despedidas
                                                            Esquecendo que o amor
                                                            Exalta todas as vidas
                               
                                                            A noite não liga a nada
                                                            Nesta rua triste escura
                                                            Em cada folha ignorada
                                                            Só o silêncio murmura
   
                                                            Vivas estrelas cintilando
                                                            Discreta lua que revela:
                                                            Está alguém espreitando
                                                            Por trás daquela janela!




"Menina estás à janela" uma canção do cancioneiro popular alentejano que Vitorino recolheu e adaptou.



                                  

sexta-feira, 24 de janeiro de 2014

Barracos e Palácios




                                        Nasceu como fruto do acaso num barraco 
                                        de tosca imundície e fossas nas traseiras.
                                        Entre cru desalento e garrafas de vinho,
                                        Pão duro e bolorento, orgias de Baco
                                        zangas, gritos, pancada e bebedeiras.
                                        Criada na vergonha de palavra e gesto
                                        acossada bem cedo por mãos invisíveis
                                        em infância fria marcada pelo incesto,
                                        uma sobrevivência rodeada de vícios.
                                        O nada, a fuga, a realidade indefinida,
                                        coragem colhida à beira dos precipícios
                                        para manter sempre a cabeça erguida.

                                        Trazia  singular desenvoltura no andar
                                        e aquela forma tão desprendida de falar
                                        sobre as doces calmarias e os temporais.
                                        De tudo o que era falso ou real prazer,
                                        de florestas densas, estranhos animais.
                                        Dona de sonora alegria espalhafatosa,
                                        Própria  de quem é triste ou inocente,
                                        com  cabelos ruivos presos numa rosa
                                        troçando de cada proposta indecente.
                                        Albergava no peito um vale de segredos,
                                        suave regaço de vontades e desesperos,
                                        confortável esconderijo para os medos.
                                        Assediada por homens novos e velhos
                                        Julgando assim poder comprar amor
                                        em atitude contrária aos evangelhos.

                                        Senhores severos sem brasa nem chama
                                        esperados no quarto por suas senhoras.
                                        A elas se juntariam pé ante pé na cama,
                                        sem acordá-las, sempre a  tardias horas.
                                        Cristaleiras de prata, cristais e estanhos,
                                         jarras coloridas  sobre grandes mesas,
                                         mulheres reféns entre desejos tamanhos.
                                        Mármores de Itália, porcelanas chinesas,
                                         janelas de onde furtivamente debruçadas
                                        espreitam a fugaz passagem dos magalas
                                        simulando sacudir tapetes de Arraiolos.
                                        Damas a beber chá inglês com torradas
                                        na penumbra de belas majestosas salas,
                                        erectas em cadeirões dos anos vinte.
                                        Em preciosas fragrâncias perfumadas
                                        e vestuário do mais elevado requinte.
                                        "Que enfado a vida destas senhoras"!
                                         Dizem as criadas no baile da matiné,
                                         ou depois da confissão ao domingo
                                         felizes à saída da missa na santa Sé.



Geni e o Zepelim, canção que faz parte da "Ópera do Malandro",e que retrata muito bem a hipocrisia de sociedades decadentes assentes em podres pseudo-moralismos. Composta e cantada por Chico Buarque. 
                                     
                                        
                                         
                                        

sexta-feira, 17 de janeiro de 2014

A-mar Aqui





                                         Aqui
                                         Onde a hora tão cedo em claridade se acendeu
                                         bailarina vibrante, fugaz, solta e deslumbrante
                                         que a breve madrugada na penumbra concebeu,
                                          é ocre a cor dos mastros na parede das casas.
                                          E a lágrima dos meus olhos cai neste instante,
                                          evapora-se em sal como cristais de sede e 
                                                                                                                               cria asas.

                                         Aqui
                                         Local de estevas, calcário, urze e medronheiro,
                                         corridinho estonteante, alegres e tristes fados,
                                         todo o sonho acorda permanente e passageiro.
                                         Pequenos, médios, e grandes peixes prateados
                                         saltam como pérolas agonizantes na traineira,
                                         das redes da faina em rústicos cestos de vime
                                                                                                                          derramados.

                                         Aqui
                                         O Inverno exibe a luz roubada do Verão, 
                                          o sacrifício das gentes é dádiva que tece
                                          presentes de contentamento e comunhão.
                                          Inventam-se castelos e moiras na bruma,
                                          contos de mistério, trova que desaparece
                                          escrita em areia, ondas, sargaço, fresca 
                                                                                                                        espuma.

                                         Aqui
                                         Onde o luto se veste da cabeça aos pés,
                                          o som das concertinas desce pela serra
                                          e as cegonhas fazem lar nas chaminés
                                          enquanto o sol cobre de ouro os laranjais.
                                          A fé desliza velozmente dos céus à terra
                                          por longa trança de luar oculta nos densos
                                                                                                                        matagais.

                                          Aqui
                                          Onde o amor se fez veleiro vagabundo,
                                           velas a todo o pano abandonam o cais
                                           embriagadas de viagem e azul profundo
                                           desbravando o etéreo rasto das gaivotas.
                                           Alheias a tormentas, ocasos e vendavais
                                           traçam no vento as coordenadas de todas
                                                                                                                             as rotas.




Natalia Juskiewicz com a "Canção do Mar", numa abordagem ao fado através do violino. Vídeo filmado aqui em Lagos.


                                          

sexta-feira, 10 de janeiro de 2014

Sophia de Mello Breyner


                                                                              "Aquelas aves que tinham
                                                                               Uma memória eterna do teu rosto
                                                                               E voam sempre dentro do teu sonho
                                                                              Como se o teu olhar as sustentasse."


 Oriunda de uma família da alta aristocracia portuguesa, Sophia De Mello Breyner Andresen nasceu no Porto em 1919, e faleceu em Lisboa em 2004. De origem dinamarquesa por parte do avô paterno, que se fixou na Quinta do Campo Alegre, hoje Jardim Botânico do Porto, "um território fabuloso com uma grande e rica família servida por uma criadagem numerosa", recebeu da mãe , filha do Conde de Mafra, a liberdade que as meninas não costumavam ter naquele tempo. Começou a escrever muito cedo e frequentou o curso de Filologia Clássica na Universidade de Lisboa que nunca chegou a concluir.
Casada com o advogado, jornalista e político Francisco Sousa Tavares, teve cinco filhos, facto que a impeliu a escrever muita literatura infantil. Considerada um dos maiores vultos da Poesia portuguesa do séc.xx, publicou também contos, ensaios e teatro, viajou muito; sobretudo para a Grécia devido ao seu fascínio pela cultura helénica, e para Lagos, onde teve uma casa, e traduziu autores como Dante e Shakespeare.
 Apaixonada pelo mar e sofrendo influências de F. Pessoa e Jorge de Sena, acreditava que a poesia poderia ter um papel na transformação da sociedade, defendendo que "não há poeta, crente ou descrente que não escreva para a salvação da sua alma - quer a essa alma se chame amor, liberdade, dignidade ou beleza" (Jornal de Letras, 17.12.97).
 A natureza e os seus elementos; ar, fogo, terra, água, como lugar primordial de um tempo de eternidade, contraposto ao espaço das cidades, de um tempo fragmentado e desumanizado, tem na sua obra uma importância fundamental. Sophia busca a beleza e harmonia a partir do mistério da vida e das suas transformações. Vida que deve revelar-se em liberdade, consciência social e justiça. O amor, a casa, a infância, a noite e o dia, a morte, os valores da Antiguidade clássica, são também temas recorrentes numa escrita iluminada, de vocabulário preciso e carácter melódico.
 São tantos os prémios e homenagens que salientarei apenas o Prémio Teixeira de Pascoaes, Prémio D. Dinis, Prémio Rainha Sofia, Prémio Petrarca e o Prémio Camões. E como imensas são as obras, destacarei apenas as de Poesia : "Poesia"(1945), "O Dia do Mar"(1947), "Coral"(1950), "No Tempo Dividido"(1954), "Mar Novo"(1958), "Livro Sexto"(1962), "O Cristo Cigano"(1961), "Geografia"(1967), "Grades"(1970), "11 Poemas"(1971), "Dual"(1972), "Antologia"(1975), "O Nome das Coisas"(1977), "Navegações"(1983), "Ilhas"(1989), "Musa"(1994), "Signo"(1994), "O Búzio de Cós"(1997), "Mar"(2001), "Primeiro Livro de Poesia"(infanto-juvenil,1999), "Orpheu e Eurydice"(2001).

Estátua de Sophia no Parque dos Poetas, Oeiras


                                                                           I
                                                
                                                   Não creias, Lídia, que nenhum estio
                                                   Por nós perdido possa regressar
                                                                Oferecendo a flor
                                                                Que adiámos colher.

                                                   Cada dia te é dado uma só vez
                                                    E no redondo círculo da noite
                                                                Não existe piedade
                                                                Para aquele que hesita.

                                                    Mais tarde será tarde e já é tarde.
                                                    O tempo apaga tudo menos esse
                                                                 Longo indelével rasto
                                                                 Que o não-vivido deixa.

                                                    Não creias na demora em que te medes.
                                                    Jamais se detém Kronos cujo passo
                                                                Vai sempre mais à frente
                                                                Do que o teu próprio passo.

                                                in Dual (1972), poema que inicia o capítulo de                                                                                                                      homenagem a Ricardo Reis



QUANDO

                                          Quando o meu corpo apodrecer e eu for morta
                                          Continuará o jardim, o céu e o mar,
                                          E como hoje igualmente hão-de bailar
                                          As quatro estações à minha porta.

                                          Outros em Abril passarão no pomar
                                           Em que eu tantas vezes passei,
                                           Haverá longos poentes sobre o mar,
                                           Outros amarão as coisas que eu amei.

                                            Será o mesmo brilho, a mesma festa,
                                            Será o mesmo jardim à minha porta,
                                            E os cabelos doirados da floresta,
                                            Como se eu não estivesse morta.

                                                                                  in Dia do Mar(1947)


  O Nome das Coisas é um documentário muito interessante sobre a vida de Sophia de Mello Breyner que por ser muito longo não exibo aqui. Optei por um excerto do documentário de J. César Monteiro, filmado em Lagos em 1969. Com Sophia e os filhos.



sexta-feira, 3 de janeiro de 2014

A paixão pode ser estúpida como uma bota da tropa


                                                        Bodyscapes, Carl Warner


                                  O som da tua voz desperta canto vibrante
                                  No meu tronco terra, horizonte sagrado.
                                  Tuas mãos celebram o meu peito ofegante
                                   Pedra jade de um desejo descompassado
                                   Precipitado na minha imaginação ardente.
                                   Fio de prata tornado fogo, bruto diamante
                                   Liberdade dourada, chuva incandescente 
                                   Em desassombrada alucinação galopante.




             "Don't Stop Me Now", um tema dos Queen que gosto muito.