Regressando aos poucos

A minha casa é ao fundo da rua.

Onde existe tanta esquina

e tanto beco.

Onde o sol pouco ilumina,

o ar é ventoso e seco,

e o chão parece abrir-se em alçapão.

Apátrida de tanta pátria

da esquina de mim exijo saída;

sempre que me sinto aprisionada

desfaço o beco, encontro guarida

na linha recta obstinada

para a morada da libertação.

Devem ter sido estes os três meses mais velozes da minha vida!... Nunca achei que o tempo tivesse alguma vez passado tão rapidamente.

 Estar alheada da blogosfera foi muito bom para mim. Pintei a minha casa, os armários de cozinha, recuperei uma pequena mesa e um móvel antigo que fui buscar ao lixo. Mas como verdadeiramente não preciso dos objectos, o problema é arranjar-lhes depois espaço dentro de casa.

 Já farta de pintar paredes e móveis, arrisquei outro tipo de pintura. Sei que não tenho talento para pintar, mas vale pelo prazer que me dá. Pintar dá-me um relaxamento que a escrita nunca me oferecerá.Estas são as minhas duas primeiras brincadeiras. Estilo naïf escola primária. :-)

 Arranjei ainda tempo para assistir a alguns concertos de música, neste caso, a Orquestra de Jazz do Algarve. Tempo para ler, ir à praia, e conviver um pouco com amigas.

Sinto a tua falta

                                                                   Foto de Nancy Wilde

                                        Sinto a tua falta

                                        quando
                                        no mofo dos dias
                                        os braços da aurora me acordam
                                        e do peito uma ave se solta em voo de luz
                                        em direcção à nora
                                        onde os meus olhos bebem a manhã
                                        na névoa do velho alcatruz.

                                        Quando
                                         os raios do meio-dia escorrem
                                         pelas paredes num lamento
                                         e o calor refugiado na sombra
                                         não me refresca o pensamento
                                         na hora dorida que se arrasta
                                         sem vontade de morrer na lonjura
                                         que de ti me afasta.
                                         E é vertical a tua lembrança
                                         caindo a prumo. Transportando
                                         para as masmorras da esperança
                                         a escuridão da noite e a voz 
                                         que permanece muda
                                         no atalho da distância.
                                         O brilho das coisas raras esconde-se 
                                         na seiva dos lírios e num desejo
                                         feito cobiça de águas invioladas
                                         onde se atrevem temerários sonhos;
                                         os últimos sobreviventes
                                         do amor e da morte. Reféns
                                         suspensos de grandes asas
                                         que se despenham fazendo estremecer
                                         os alicerces dos homens e das casas.
                                         Apanho-os do chão, labareda feita água
                                         na plenitude do nada, dura solidez
                                         em que me sinto e me distraio
                             
                                         quando
                                         atravesso o rio e os meus passos
                                         lentamente marginais
                                         não alcançam como dantes
                                         os desígnios dos espaços siderais
                                         e uma nota em dó menor
                                         atormenta o sono das pedras.

                                        Quando
                                         ao cair da tarde uma folha seca
                                         soa em corrupio no vento
                                         e desaparece sem o regresso 
                                         do sol ao firmamento.
                           
                             



 Composta  e cantada por Jacques Brel em 1959, "Ne Me Quitte Pas" é segundo o autor, uma canção não sobre o amor mas sobre a cobardia dos homens. Neste caso sobre a sua própria cobardia em relação a Suzanne Gabriello.

J. Slauerhoff

"Os meus poemas são a minha única casa"

 Jan Jacob Slauerhoff, poeta e novelista holandês, nasceu em Leeuwarden em 1898 e faleceu em Hilversum em 1936. Estudou Medicina em Amesterdão onde começa a escrever poesia. Inadaptado à sociedade do princípio do séc.XX inicia uma vida boémia influenciada pelos seus poetas-modelo; Baudelaire, Verlaine e Rimbaud.

 De constituição frágil e saúde precária, decide no entanto tornar-se médico de bordo, actividade que interromperia diversas vezes por motivos de saúde. Durante a sua última viagem à África do Sul contraiu malária, o que a juntar a uma tuberculose não devidamente tratada fez com que voltasse para recuperação em Itália, mas já era tarde demais. Ainda doente voltou ao país natal onde acabaria por falecer aos 38 anos de idade. Devido à sua morte tão prematura, muitas das suas obras só foram publicadas postumamente.

 De espírito atormentado e solitariamente aventureiro, desencantado com o seu tempo, tentou encontrar noutras culturas um estímulo para tentar sair da sua forma de escrever e sentir, um pouco depressiva.

 Durante as escalas de suas viagens marítimas passou por todas as colónias portuguesas, contactou regularmente em Lisboa com muitos cantores de fado e privou com Fernando Pessoa. Dessas visitas resultou a colectânea "Solares" cuja secção intitulada "Saudades" apresenta poemas com títulos em português; Lisboa, Vida Triste, O Enjeitado, Saudade, Fado... Faz de Lisboa e Macau projeções do seu irremediável mal-estar. Muito interessado em Camões, figura para a qual transporia as suas próprias obsessões, tornando-a personagem recorrente na sua obra; no romance "O Reino Proibido", em poemas como "O regresso de Camões", "A última aparição de Camões", ou em "Camões" da colectânea " Um Honroso Jazigo de Marinheiro". Um "Camões transfigurado que tem mais a ver com o próprio Slauerhoff.

Um homem que conheceu de perto a alma portuguesa já de si impregnada de tantos cantos do mundo, que a sua poesia teria de ter carácter universal. Dele apenas conheço "O Reino Proibido", e alguns poucos poemas traduzidos para português para o álbum "O Descobridor - Cristina Branco Canta Slauerhoff".

Fontes: 1."Camões e Macau num Romance Neerlandês" de Patrícia Couto com Arie Pos, Ed. Teorema 

 2. Wikipedia

                                        A UMA PRINCESA DISTANTE

                           Jamais voltaremos a ver-nos. 

                           Entre nós dois há um mundo pelo meio.

                           Por vezes, de noite, à janela nos detemos

                           Mas são outras as estrelas que vemos...

                           De outros tempos o enleio.

    

                           É tão longínquo o vosso país do meu:

                           Como a luz da mais funda escuridão - tão distante-

                           Que viajando sem parar nas asas do desejo, eu

                           Vos saudaria num suspiro agonizante.

                            Porém, se for verdade,

                            Que sonhando o impossível,

                            Se leva o maior dos anseios

                            À estrela mais intangível :

                            Então eu voltarei,

                            Voltarei todas as noites...

                             De saudade.

                                                           (  Slauerhoff, trad. de Mila Vidal Paletti)

 Deste álbum "O Descobridor-Cristina Branco Canta Slauerhoff" escolhi "Os Solitários", porque "...tudo passa, tudo desaparece... /E embora inspire ternura, /O pouco que ficou / Não chega para viver."

                  

Mahnaz Badihian

 Poetisa americano-iraniana, marcada pela infância no Irão. Publicou dois livros de poesia em Língua persa e fez uma tradução do "Livro das Perguntas" de Pablo Neruda, para essa mesma Língua. A sua primeira publicação em Inglês, "From Zayadeh Rud to the Mississippi" encontra-se traduzida em várias línguas, mas não em Português.

 Nos Estados Unidos desde 1979, vive actualmente em São Francisco de onde dirige uma revista literária online; MahMag.org, tentando reunir poetas do mundo, utilizando a Poesia  como ponte entre a cultura ocidental e oriental. Embora tenha trabalhado como dentista, dedica-se desde 2004, exclusivamente à Poesia e à Pintura.

 Um dos seus poemas foi-me enviado há cerca de um ano, por uma amiga.Obrigada Maria!

 Aqui está ele. Simples e intenso.

EVERY MORNING

                      Every morning I visit every tree in this garden

                      even before I wash my face or comb my hair.

                      All the trees know a few facts.

                      They know the same woman will water them day after day,

                      the woman who picks one apple from the red apple tree

                      She is the woman, who asks if the rain lets them sleep at night,

                      the woman who goes to every tree

                      even before the sun can shine on them.

                      Not all the trees are happy in this garden

                      Some are moody on certain days, some get

                      annoyed with the cold or the heat

                      Some are so difficult they hate being touched

                      Some so brave they can grow tall even in the absence of rain

                      By now I know all their names

                      I know what makes each one smile.

                      The man who sleeps in my bed is morose every day

                      but I lack the art of knowing what makes him sad.

                      He is like those trees, never talks

                      Once I asked him if it was the rain, or the cold

                      or the yellow colour of the sheets?

                      Is it the colour of my eyes, the size of my thighs?

                      Or even the way I lay down?

                      It is Sunday morning and I go to the garden to watch the trees.