Crepúsculo

"Meu coração é um pórtico partido

   Dando excessivamente sobre o mar" Fernando Pessoa

 Entorna-me de canto a noite e de silêncio o canto dos dias, para que eu seja capaz de sentir o som das tuas mãos sobre o meu peito e a saída de todas as barcas para o mar. Quando te debruças sobre mim assim, nada mais existe que um sopro trazido da maré baixa que se eleva pelas areias e penetra as correntes ancoradas no meu corpo, numa enchente de exigências como se os sentidos fossem donos de razão. O vento afaga as dunas enquanto o rosmaninho se curva ao peso de um solitário camaleão em lento caleidoscópio de cores que faz nascer em mim um pranto luminoso, feito de coisas pequenas que tinha esquecido quando as supostas coisas grandes se sobrepunham no altar de todas as urgências. Sortilégio dos sortilégios ter já esquecido o que fez de mim antigo marasmo de gente pouca, enleada num misto de encontro e desencontro na fugacidade dos instantes que passam.

 Voltei hoje a beber a luz do sol e a percorrer os caminhos que pensei perdidos. Nada é o que foi dantes, mas a minha pele reconhece o brilho que já teve e o mar revolto mansamente se calou. A serenidade voltou porque voltei a lembrar-me dela. Porque a vida só pode ser alegria se deixarmos os deuses entregues à sua própria adoração; mistérios fúteis que não perduram no renascimento da voz que me pertence quando a alvorada traz sobre mim um véu de tranquilidade e um brado sereno em seu regaço.

 O importante não é saber dos ventos e marés ou dos cardumes longe da costa,  entender  o entrelaçar das algas que dão à praia ou se o canto das sereias é mais poderoso que a vontade, mas entender as vagas que invadem o meu corpo, todo ele breve enseada sem praia ou cais e pássaros perdidos nos canaviais. Recantos onde meço a pulso as coisas feitas, na hora em que tudo é passageiro e um corcel de prata surge de mão dada com a noite, no preciso momento em que a tarde se ajoelha perante o dia e o brilho de todos os ocasos não consegue já ofuscar o meu olhar. À hora em que todas as barcas se recolhem.

La Mer, Charles Trenet

Não postarei em Outubro porque estarei a derreter-me toda com a visita da minha querida mana!

Coração

"O coração se pudesse pensar, pararia". F. Pessoa, Livro do Desassossego

Caminho um chão de pó e pedra

de belas urzes e de cardos

onde já pouco medra.

O vento fustiga árvores nuas

e o meu cabelo ondulado

roda como cata-vento preso

no vermelho mortiço do telhado.

Apressada em mim avanço

num corpo quente e cansado

que suplica descanso.

Em mim corre lesta coragem

mais forte que o respeito

pelo medo perdido na aragem,

simples despropósito e razão.

Cravo as mãos no peito

tento dele retirar o coração,

oferecê-lo aos pássaros

que velozes passam.

Que o levem para longe,

dele se desfaçam.

Que o escondam na vegetação,

o deixem secar ao sol

de abandono ou inanição.

Aviso: Filme não aconselhável a quem gosta de animações lamechas.

Herberto Hélder

"Então sento-me à tua mesa. Porque é de ti que vem o fogo."

O Amor em Visita (um poema do outro mundo! Simplesmente maravilhoso)

 Herberto Hélder de Oliveira nasceu no Funchal em 1930, e faleceu em Cascais a 23 de Março de 2015. Foi jornalista , bibliotecário e apresentador de programas de rádio.

 Com verdadeira aversão ao mundo mediático sempre recusou prémios e entrevistas. Sobre ele foi feito o documentário possível : "Meu Deus faz com que eu seja sempre um poeta obscuro", bem demonstrativo deste desejo de afastamento das luzes da ribalta, ao recusar ser entrevistado. Tal como recusou prémios, entre os quais, o Prémio Pessoa.

 Embora influenciado em certa altura pelo surrealismo, a sua poesia é ao mesmo tempo concreta e experimental, fechada num exclusivo horizonte terreno, luminosamente carregada de metáforas, de força e de ritmo, numa escrita harmoniosamente arrancada ao próprio corpo, do qual sai e regressa em eroticidade.

 Um homem rodeado de mistério. Como afirmaria o pintor Cruzeiro Seixas: "A melhor maneira de ir ao encontro de Herberto Hélder é lê-lo."

  Algumas obras: "O Amor em Visita"(1958), "A Colher na Boca" e "Poemacto"(1961), "Retrato em Movimento"(1967), "O Bebedor Nocturno"(1968), "Vocação Animal"(1971), "Cobra e &"(1977), "O Corpo o Luxo a Obra"(1978), "Photomaton & Vox"(1979), "Flash"(1980), "Poesia Toda"(1981), "A Cabeça entre as Mãos"(1982), "Última Ciência"(1988), "Do Mundo"(1984), "A Faca não corta o Fogo"(2008), "Ofício Cantante"(2009), "Servidões"(2013).

 Escreveu também "Os Passos em Volta"(1963) e "A Apresentação do Rosto"(1968), obras de ficção, a última das quais um romance com alguns aspectos autobiográficos, apreendido pela PIDE, e rejeitado mais tarde pelo autor.

 SOBRE UM POEMA

                       Um poema cresce inseguramente

                       na confusão da carne,

                       sobe ainda sem palavras, só ferocidade e gosto,

                       talvez como sangue

                       ou sombra de sangue pelos canais do ser.

                       Fora existe o mundo. Fora, a esplêndida violência

                       ou os bagos de uva de onde nascem

                       as raízes minúsculas do sol.

                       Fora, os corpos genuínos e inalteráveis

                       do nosso amor,

                       os rios, a grande paz exterior das coisas,

                       as folhas dormindo o silêncio,

                       as sementes à beira do vento,

                       - a hora teatral da posse.

                       E o poema cresce tomando tudo em seu regaço.

                       E já nenhum poder destrói o poema.

                       Insustentável, único,

                       invade as órbitas, a face amorfa das paredes,

                       a miséria dos minutos,

                       a força sustida das coisas,

                       a redonda e livre harmonia do mundo.

                        - Em baixo o instrumento perplexo ignora

                        a espinha do mistério.

                        - E o poema faz-se contra o tempo e  a carne.

                                                                               

                                                                              in Poesia Toda 

Escolhi para ilustrar este poema ao Poema, uma canção de José Luís Tinoco, de 1976, na voz de Carlos do Carmo. De um tempo em que as canções portuguesas eram construídas a partir de grandes poemas. "No Teu Poema"

Sou eu que te abro pela boca,

boca com boca,

metido em ti o sopro até raiar-te a cara,

até que o meu soluço obscuro te cruze toda,

amo-te como se aprendesse desde não sei que morte,

ainda que doa o mundo,

a alegria.

                      in  A Faca não Corta o Fogo

Voar

VOAR

Quando vieres poderei desfolhar todas as rosas do jardim; 

até num gesto, sem que te rias de mim

destronar todas as princesas, pôr flores em todas as mesas.

Cobrirei no silêncio, o teu corpo de beijos

     e a minha cama de desejos.

     E quando o sol abrir de repente o teu sorriso

     dir-te-ei sem reservas com toda a força 

     que é preciso

     que os deuses morreram

     e só nos temos um ao outro.

     Depositarei no Olimpo todos os segredos contidos, 

     todas as mágoas nos tempos idos.

     Liberta de promessas, ilusões e receios

     fundirei nos céus todos os astros,

     ficarei na escuridão do quarto a escutar a tua voz.

     O vento soprará para nós e toda a cidade

     renascerá das cinzas; Fénix renascida 

     das noites do passado...

     Depois de te ter amado assim,

     porei dentro de ti, em mim teus olhos doces

     como se fosses

     a esperança e alegria da manhã.

     Sã miragem de sonho concretizado

     realizarei em próxima viagem, os teus cabelos

     a crescer sobre os meus dedos.

     Sem medos,

     como quem espera a madrugada,

     não pedirei mais nada.

     Decidirei em cada regresso 

     o renascer da bruma na orla da praia

     e pintarei para que não saia

     nunca mais das minhas margens o sonho das viagens

     e este rio que me percorre desde sempre.

     No presente ficarei a sós contigo.

     Em cada abrigo , perto das grutas

     nascerão de corpos cansados, todas as lutas.

     Estarei de braços abertos e fecharei em laços

     os teus braços, e ao ouvir os teus passos pelo chão

     estenderei sem limite a minha mão...

     Estarei à tua vinda, sempre, ainda,

     ave na primavera dos países.

     Voando....