quinta-feira, 24 de julho de 2014

Almada Negreiros


"Não vale mais o nosso mistério do que o de outro qualquer. Só o mistério chega inteiro ao fim."
in "Textos de Intervenção"



 José Sobral de Almada Negreiros nasceu em São Tomé e Príncipe em 1893 e faleceu em Lisboa em 1970. Um dos grandes artistas portugueses do séc.xx, que contrariamente a F. Pessoa ou Amadeo de S. Cardozo, centrados apenas numa área específica (Literatura e Pintura, respectivamente), estenderia a sua criatividade sobre áreas tão diversas como o Desenho, a Pintura, o Mural, o Vitral, o Romance, a Poesia, o Ensaio e o Teatro (como coreógrafo, figurinista e até bailarino).
 Modernista auto-didacta e futurista, polemicamente contundente e interventivo, agitou as águas do atávico ambiente cultural da altura. Depois de uma passagem fugaz por Paris e de ter vivido em Madrid durante alguns anos, decide fixar-se definitivamente em Portugal em 1932. Casa em 1934 com a pintora Sarah Afonso, participa activamente em muitos jornais e revistas com desenhos, textos ou ilustrações, e passa a adoptar uma atitude mais construtiva em contraponto à sua agressividade inicial.

 Assumidamente monárquico, viria a aproximar-se dos ideais do Estado Novo, embora tivesse tentado manter a sua arte independente em relação ao regime, mas a aproximação acaba por dar-se em 1941 quando o Secretariado da Propaganda Nacional organiza a exposição "Almada-Trinta Anos de Desenho", altura a partir da qual participará em iniciativas do SPN, algo que até então tinha evitado.
 De destaque na sua obra , o Bailado "O Sonho da Rosa", o poema "Cena do Ódio", o Manifesto Anti- Dantas, os Murais da Gare Marítima de Alcântara, da Cidade Universitária, o Retrato de F.Pessoa, ou o Painel do Átrio da Fundação Calouste Gulbenkian.
 Grande Oficial da Ordem Militar de Sant'Iago de Espada em 1967, a sua última aparição pública seria no programa Zip-Zip, em 1969. Faleceria no ano seguinte, no mesmo quarto do Hospital São Luís dos Franceses, no qual muitos anos antes tinha falecido o seu amigo Fernando Pessoa.
Escolhi dele o seguinte texto.




O VALOR DA INGENUIDADE

 O maior perigo que corre o ingénuo: o de querer ser esperto.
 Tão ingénuo que cuida, coitado, de que alguma vez no mundo o conhecimento valeu mais do que a ingenuidade de cada um. A ingenuidade é o legítimo segredo de cada qual, é a sua verdadeira idade, é o seu próprio sentimento livre, é a alma do nosso corpo, é a própria luz de toda a nossa resistência moral.
 Mas os ingénuos são os primeiros que ignoram a força criadora da ingenuidade, e na ânsia de crescer compram vantagens imediatas ao preço da sua própria ingenuidade.
 Raríssimos foram e são os ingénuos que se comprometeram um dia para consigo próprios a não competir neste mundo senão consigo mesmos. A grande maioria dos ingénuos desanima logo de entrada e prefere tricher no jogo da honra, do mérito e do valor. São eles as próprias vítimas de si mesmos, os suicidas dos seus legítimos poetas, os grotescos espanatalhos da sua própria esperteza saloia.
 Bem haja o povo que encontrou para o seu idioma esta denunciante expressão da pessoa que é vitima de si mesma; a esperteza saloia. A esperteza saloia representa bem a lição que sofre aquele que não confiou afinal em si mesmo, que desconfiou de si próprio, que se permitiu servir de malícia, a qual como toda a espécie de malícia não perdoa exactamente ao próprio que a foi buscar. Em português a malícia diz-se exactamente por estas palavras: esperteza saloia.

 Parecendo tão insignificante, a malícia contudo fere a individualidade humana no mais profundo da integridade do próprio que a usa, porque o distrai da dignidade e da atenção que ele se deve a si mesmo, distrai-o do seu próprio caso pessoal, da sua simpatia ou repulsa, da sua bondade ou da sua maldade, legítimas ambas no seu segredo emocional.
 Porque na ingenuidade tudo é de ordem emocional. Tudo. O que não acontece com as outras espécies de conhecimento onde tudo é de ordem intelectual. Na ordem intelectual é possível reatar um caminho que se rompeu. Na ordem emocional, uma vez roto o caminho, já nunca mais se encontrará sequer aquela ponta por onde se rompeu.
 O conhecimento é exclusivamente de ordem emocional, embora também lhe sirvam todas as pontas da meada intelectual.

                                                                     Almada Negreiros in "Ensaios"




O "Manifesto Anti-Dantas", um texto extremamente virulento, irónico e sarcástico, escrito por A. Negreiros em 1916, aos 23 anos de idade, e que abre o caminho ao Futurismo em Portugal. Um texto imenso no qual não apenas Júlio Dantas é atacado, mas muitas outras personalidades da época.
 Com o saudoso actor Mário Viegas que, para quem não se recorde  e como mera curiosidade, também escreveu o seu Manifesto Anti-Cavaco. Vídeo ilustrado com algumas obras de A. Negreiros.




sábado, 12 de julho de 2014

Dança





                                              Que eu dance
                                               a valsa perdida dentro de mim.
                                              Que eu a lance
                                               em andamento sem fim.
                                              Que eu seja leve
                                               em penas de cetim
                                               e transporte nos espaços
                                               desenho breve.
                                               Leve tão leve
                                               que permita
                                               elevar nos meus braços
                                               esta alma que se agita.
                                               Traçar nos meus passos
                                               utopia que não caia
                                               por maior que seja a vaia.
                                               Que eu dance no vento
                                                liberta ave
                                                essa valsa suave
                                                do meu pensamento.
                                                E quando o meu corpo parar
                                                que a valsa bailada
                                                se eleve
                                                grácil sonho breve
                                                e comece a voar.
                                               Que suba bem alto
                                                dance por um momento
                                                esquecido de sobressalto
                                                enquanto o meu corpo
                                                palco em movimento 
                                                jaz
                                                e atrás da cortina, sereno
                                                encontre 
                                                paz.
                                                 



                                                
 Svetlana Zakharova e a "Morte do Cisne" 

sexta-feira, 30 de maio de 2014

Pausa



" Eu sou o viajante do deserto que, no regresso, diz : viajei apenas para procurar as minhas próprias pegadas. Sim, sou aquele que viaja apenas para se cobrir de saudades. Eis o deserto, e nele me sonho; eis o oásis, e nele não sei viver." (Mia Couto, Venenos de Deus Remédios do Diabo)




 Nem sei o que me passou pela cabeça quando há dois anos atrás me meti nestas andanças. A minha intenção era sobretudo a de agregar num único espaço, alguns poemas que tinha dos meus tempos de juventude, mas como entretanto recomecei a escrever, o blog continuou a crescer.
Não estava familiarizada com o mundo da  blogosfera, e sinceramente nunca pensei encontrar, não só na escrita, pessoas com tanto talento.
 Apenas decidi "comemorar" estes 2 anos de inter-actividade, por um lado porque nunca pensei ficar por aqui tanto tempo, tomar-lhe o gosto, e querer continuar, embora por vezes até sinta uma certa saturação. Por outro lado, porque terei de fazer agora uma pausa por falta de tempo. Porque também existem muitas outras coisas que tenho que fazer, e outras que me apetece fazer. Creio é que não conseguirei deixar de comentá-los a todos, uma vez ou outra, porque vou sentir saudades.
 Não sei quanto tempo estarei ausente, mas voltarei. 
 Tive a sorte de encontrar pessoas fantásticas e com muita paciência para me aturarem. Com esta paragem muitos partirão em debandada, mas isso não me afectará de forma nenhuma, porque só deve estar aqui quem estiver por gosto, e para mim conta mais a qualidade que a quantidade. Sei que para muita gente a Literatura não tem qualquer interesse, e a Poesia é considerada algo de supérfluo. É tudo uma questão de gosto. Para mim a Poesia é essencial.

 Quero agradecer-vos a atenção e a forma carinhosa como me têm tratado, e embora virtualmente oferecer-vos um abraço, flores e champagne. 




Até sempre!


  

sexta-feira, 23 de maio de 2014

A Estrada


                                                                                                       Foto de Nancy Wilde

                              
                                                    O mundo parecia certo e ordenado
                                                    de sol. Mas sombras escuras
                                                    ocultavam um labirinto temperado 
                                                    de silêncio e longas amarguras.
                                                    A curva da estrada fez-se estreita
                                                    abriu em distância fundo abismo
                                                    agudo como sabre preciso
                                                    e escorregadio
                                                    que em alto mastro pendurei.
                                                    Rebrilha e seduz
                                                    suspenso por um fio
                                                    no porto de sonho e luz
                                                    que outrora eu inventei.

                                                    O sonho gerou fraco embrião
                                                    de traço leve e torto
                                                    em folha branca de papel.
                                                    Nado morto neste sonhado porto.
                                                    Risco imperfeito
                                                    na pele amarrotada e fria.
                                                    Triste leito
                                                    de palavras sufocadas, ar rarefeito
                                                    na noite onde o poema principia.



   
                       Peggy Lee, em Lonesom Road. Uma cantora que gosto muito.
                                                    
                                                     

sexta-feira, 16 de maio de 2014

Futebol


Foto de Orlando Braga

  
 Depois do almoço, depressa os carrinhos de rolamentos que costumavam descer vezes sem conta a ladeira do lado norte do monte, eram abandonados por um interesse que se fazia maior.
 A tia já tinha da parte da manhã cozido o pão para toda a semana no forno em frente da casa, enquanto a prima fazia pinhoadas agora já arrefecidas sobre folhas de laranjeira na bancada de pedra da cozinha.
 No quarto dos rapazes, que dava para as traseiras, e por cuja janela alta de paredes grossas entrava o ruído de um muito povoado galinheiro, situado perto da coelheira e do estábulo, iniciar-se-ia um ritual cumprido domingo após domingo. Uma tarde desportiva marcada pelo relato de um jogo de futebol, num velho rádio a pilhas.
 Recordo-me de um jogo Benfica-CUF em que a voz do narrador surgia entrecortada pelo cacarejar das galinhas, o grasnar dos patos e o grugulejar dos perús, e um ou outro relincho mais afastado. Sem televisão era o rádio que concentrava a curiosidade do que poderia estar para lá do monte.
 Virá deste tempo de criança a paixão que tive pelo futebol, que contudo se foi desvanecendo ao longo do tempo.O meu irmão tornar-se-ia um excelente centro-campista, e eu, além de uma experiência no andebol decidi fazer parte de uma equipa de futebol feminino que o Esperança de Lagos decidiu formar.
Pena que a equipa nem tivesse durado um ano, mas ficaram as boas recordações dos treinos, dos jogos e do convívio num campo pelado, palco da nossa internacionalização com uma equipa sueca que treinava há anos, e nós apenas há dois ou três meses.
Uma "cabazada" de 0-6 não nos fez ficar tristes. Ser desportista é saber aceitar as derrotas e as vitórias com fair-play. As diferenças técnicas e físicas eram tais que o jogo foi jogado praticamente no nosso meio campo. Jogo na época de 80-81, em que o Benfica visitou e venceu (1-2) a equipa do Esperança nos quartos de final da Taça de Portugal.
Esperança de Lagos 1-Benfica 2

 Não sou adepta de nenhum clube, e acho que o fanatismo futebolístico, tal como qualquer tipo de fanatismo turva o olhar sobre um jogo que ao perder o amadorismo se transformou numa indústria de milhões. Nada contra, apenas não alimento certos negócios.Tento acompanhar os Campeonatos da Europa e do Mundo, e assisto in loco a alguns jogos do Mundialito de Futebol Feminino, torneio disputado todos os anos nos relvados algarvios. Tenho um certo interesse em ver jogar duas jogadores lacobrigenses da selecção de Portugal, Jamila Marreiros e Cláudia Neto, ambas a jogar em Espanha. Cláudia Neto é uma jogadora fantástica.
Jamila Marreiros, à esquerda, Cláudia Neto à direita



Espectáculo, Sérgio Godinho & Clã
"...e o golo que eu fizer ficará sempre na rede / a libertar-nos da sede / não me olhes só da bancada lateral / desce-me essa escada e vem deitar-te na grama / vem falar comigo como gente que se ama / até não se poder mais / vamos jogar..."

"Quando se leva um pontapé nas canelas, dói...mas não aleija" (Ricardo, ex-guarda-redes da selecção nacional de futebol) 



sexta-feira, 9 de maio de 2014

Dias de Maio


foto retirada de http://www.apaginadomonteiro.net/historias_de_caca.htm




                                Os dias de Maio traziam a luz dourada
                                 roubada nos grandes pomares distantes
                                 e um cheiro a fruta madura debicada
                                 por pássaros sôfregos e errantes.
                                 Regatos contornavam ao sol posto
                                 caminhos de sede e pedra dura retalhada,
                                 murmúrios de água fresca transbordavam
                                 as indecisas margens do teu rosto.
                                 O sol do meio-dia era albatroz
                                 de longas asas que na sombra repousava
                                 sem movimento ou sussurro de voz.
                                 O meu pensamento para ti voava
                                 derramado lentamente em triste foz.
                                 Era o dia todo, todo o dia.
                                 Um dia que em ti cedo começava.
                                 Um dia em que em ti permanecia.
                             



 Do álbum "Mãe" de Rodrigo Leão, "Vida tão Estranha", cantada por Ana Vieira


sexta-feira, 2 de maio de 2014

Eugénio de Andrade






                                                        ESPERA


                                             Aqui onde o exílio 
                                             dói como agulhas fundas
                                             esperarei por ti
                                             até que todas as coisas sejam mudas.

                                             Até que uma pedra irrompa
                                             e floresça.
                                             Até que um pássaro me saia da garganta
                                             e no silêncio desapareça.

                                                                                       Eugénio de Andrade





Voltei, por falta de tempo, a um dos meus poetas preferidos, e para acompanhar esta "Espera", um pouco de dramatismo na voz de Chavela Vargas, " En un Rincon del Alma"


 " Eu nem sequer gosto de escrever. Acontece-me às vezes, estar tão desesperado que me refugio no papel como quem se esconde para chorar. E o mais estranho é arrancar da minha angústia palavras de profunda reconciliação com a vida" E. de Andrade