Doce e Salgado

                                                 

                                       
                                       As palavras são frutos derramados sobre a mesa
                                       Alimentando conversas polvilhadas de açúcar 
                                       de cana, sabores salgados, aromas de framboesa
                                          
                                        em palato doce e tempero de quente especiaria.
                                        Os talheres tilintam e o vinho escorre devagar 
                                         mas a doçura na língua desconhecerá a poesia
                                           
                                         de sal que lentamente se cozinha no meu olhar.                      
                                           

Tagine de borrego

Salada de atum com feijão-frade

Salada de camarão

Pregado no forno

Medalhão de vitela com arroz de caril e cardamomo

Salada de polvo

Bacalhau assado no forno

Berbigão

Maruca de cebolada

Lombinho estufado com couscous

Chocos com tinta

Mousse de chocolate

"Por muito educados e esclarecidos que nos julguemos, o nosso metabolismo ainda vive nas cavernas. É um grunho; um troglodita; um bicho. Está desactualizadíssimo. Tem terror de morrer à fome. Daí que aproveite tudo o que papamos" Miguel Esteves Cardoso

Resiliência

                                   O tempo aliado

                                    é o caminho que nos transcende.

                                    A gota de água

                                    por beber

                                    que em nós acende

                                    a coragem de permanecer.

                                   O dia que hora a hora

                                    se torna impertinente

                                    à medida

                                    que o silêncio se demora

                                    numa sala vazia

                                    repleta de gente.

                                   Espantosa a ausência

                                   de compreensão

                                   do solo de todas as cores.

                                   Dos ramos

                                   que se agitam em vão

                                   quando mãos se elevam

                                   para colher as flores.

                                   O alheamento 

                                    das raízes que se contorcem

                                    em chão infértil e diminuto.

                                    
                                   De como de tanta aridez

                                    o invencível fruto

                                    na persistência se fez.

 Do LP "Roupas de Pátria, Roupas de Mulher", de 1986, Esperança, com música e letra de Pedro Barroso. Composição que termina com um excerto de Carmina Burana.

"Este mundo furibundo dá falsas alegrias,

que fluem e se dissipam como pelos campos os lírios.

Louvores mundanos, vida vã, afastam-nos dos veros prémios

para impelir e submergir nossas almas noTártaro"

in Carmina Burana, c.1230

Aniversário

Tela de Aldemir Martins, 1949



Descubro na minha face
três rugas do lado direito,
quatro rugas do lado esquerdo.
Toda eu sou perfeito defeito.
Meu nariz é grande e torto,
o meu cabelo é palha sem ter jeito
sempre rebelde e indomável.
E este meu ar tão absorto
dá-me um aspecto lamentável.
A cintura outrora fina e delicada
desapareceu, perdeu-se no tempo.
E não sei se o meu firme peito
se aliou à força da gravidade
ou apenas não suporta o peso da idade.
No entanto a minha pele é suave.

As minhas pernas são delgadas,
a barriga flácida, mole como pudim,
contudo sinto a minha pele suave
quando distraída toco em mim.
Na juventude pensei ser bonita
mas não basta ser simpática
e prender o cabelo com uma fita...
Depois julguei ser inteligente.
Levei muito tempo iludida
por mim própria e outra gente.
Julguei achar-me interessante;
o que sobra se a juventude se esgota
mas sempre surge alguém pedante
a mostrar-me que sou uma idiota.

Não sendo bonita, inteligente ou interessante
só me resta crer que sou única,
singular, original e formidável.
Com alguma criatividade
e sentido de humor inigualável.
Da mocidade ficou a tola ingenuidade
e o tempo que fugiu como uma ave
fez em mim pousar uma desconcertante balada
e uma pele irritantemente suave.
Porque não tenho voz nem sei cantar
abdico da música
e o melhor é me calar.



The Lady is a Tramp, Frank Sinatra

Setembro

   
Setembro que acolhe as lembranças do Verão
nos dias mais curtos de um Outono
ainda adormecido nas fraldas do fim do mês
em velho berço numa cidade soluçando com sono.

Setembro do concubinato da erva seca
com as rubras folhas cadentes
dormentes num chão de tardes quentes
que não desejam partir
encenando um hesitante e maduro adeus
feito de brancas nuvens mescladas de cinza.

Setembro de um prelúdio de Chopin nos rios
antecipando o falso improviso
da debandada de coreográficas aves
à ameaça dos inesperados frios
quando o meu corpo se arrepia
com a chegada distraída da noite
e as imagens translucidamente luminosas
se resignam timidamente à rejeição do sol
 alheio a um caminho de sombras indefinidas.

Setembro das cálidas chuvas,
dos versos soturnos, das previsíveis rimas,
das robustas e mais doces uvas,
dos braços cansados nas vindimas.
Do andar devagar, do introspectivo divagar...
Das amoras secas que ficaram por colher
como lábios de uma qualquer mulher antiga e plebeia
na derradeira festa de província
quando a jovem humidade tece a sua teia
e o astro rei atravessou o equador
em direcção ao hemisfério sul.

Setembro de Jean Renoir e de Bacall,
da rendição do Japão aos Aliados,
dos poentes redondos onde deuses renegados
fecham os portões terrestres na fronteira
invisível entre a tristeza e a alegria,
e o culto das estações trespassa
todos os possíveis na fuga à melancolia.
Setembro dos espinhos e das últimas rosas,
de cores ocultas e afectuosas
que não ferem já o meu olhar
em tudo o que relembro.




Composta por Kurt Weill em 1938 e cantada por Billie Holiday, F. Sinatra, Sarah Vaughan e Lou Reed, entre outros, September Song foi a canção que escolhi, na interpretação de Ella Fitzgerald.          

                                                

Regressando aos poucos

A minha casa é ao fundo da rua.

Onde existe tanta esquina

e tanto beco.

Onde o sol pouco ilumina,

o ar é ventoso e seco,

e o chão parece abrir-se em alçapão.

Apátrida de tanta pátria

da esquina de mim exijo saída;

sempre que me sinto aprisionada

desfaço o beco, encontro guarida

na linha recta obstinada

para a morada da libertação.

Devem ter sido estes os três meses mais velozes da minha vida!... Nunca achei que o tempo tivesse alguma vez passado tão rapidamente.

 Estar alheada da blogosfera foi muito bom para mim. Pintei a minha casa, os armários de cozinha, recuperei uma pequena mesa e um móvel antigo que fui buscar ao lixo. Mas como verdadeiramente não preciso dos objectos, o problema é arranjar-lhes depois espaço dentro de casa.

 Já farta de pintar paredes e móveis, arrisquei outro tipo de pintura. Sei que não tenho talento para pintar, mas vale pelo prazer que me dá. Pintar dá-me um relaxamento que a escrita nunca me oferecerá.Estas são as minhas duas primeiras brincadeiras. Estilo naïf escola primária. :-)

 Arranjei ainda tempo para assistir a alguns concertos de música, neste caso, a Orquestra de Jazz do Algarve. Tempo para ler, ir à praia, e conviver um pouco com amigas.

A canção

                                   Trágica parece a noite

                                    quando um raio tenta rasgar

                                    a natureza e a bruta beleza

                                    do trovão desperta

                                     as sombras e os animais.

                                    Com os passos da madrugada

                                     gota a gota fustigada

                                     me confronto

                                     porque não sinto os teus

                                     ao meu encontro

                                     na manhã avulsa e molhada

                                     desvendando no interior da aurora

                                     o dilúvio de uma canção

                                     ao raiar do dia

                                     na lembrança de uma voz

                                     que segredos frescos exaltava.

                                     Paixão incomensurável

                                     que um vento agreste

                                     levianamente lhe contava.

Do álbum "Rua da Saudade", Susana Félix na "Canção de Madrugar", grandioso poema de  J. C. Ary dos Santos.

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Se a idade, como costuma dizer-se, é "um posto", o meu blog ainda agora começou a andar. Está ainda muito longe da adolescência, e nem sei se verá a idade adulta.

Passados 3 anos, terei de fazer uma pausa de dois meses. Veremos se voltarei, porque está muita coisa a  saturar-me na  blogosfera. Comentarei todos até ao fim do mês.

Gatos

Enroscado a meus pés
novelo lânguido te desenrolas
como lã.
Angorá
delineando agora, já
o trajecto para o meu colo.

Fôfo, brincalhão, esfinge quente,
atrevido e bonacheirão,
cravas-me as unhas impaciente
se não te ofereço atenção. Ladino
ao meu afago alongas o pescoço,
roças em mim o teu bigode fino
no miado rouco em que te ouço.

De repente
teu rabo erecto sacode a preguiça
do corpo altivo e independente
que o cio desafiante atiça.
Malícia e sedução tamanha
 no pêlo eriçado que te assanha...

Com agilidade felina saltas a cerca
em direcção a becos e telhados
de fêmeas sem dono.
Gatas sem laço,
gatas sem sono
à espera do feroz abraço
do teu corpo elástico,
do brilho dos teus olhos de aço.
Da elegância do teu traço plástico.

Voltas de manhã,
mansamente em frouxo passo
 para adormecer no meu regaço.

Fotos de Nancy Wilde

Elaine Page, com Memory do Musical Cats, de A.Lloyd Webber, a partir dos poemas sobre gatos de T. S. Eliot