Flora

 Flora levantou-se ao raiar da aurora. Vestiu-se de flores e de brisas, cobriu-se do perfume de jasmins e de rosas, libertou braços e pernas nus como ramos pelo ar, fez subir ao olhar o brilho verde do musgo que envolveu no Inverno todas as nascentes, e na boca colocou o desejo nascido da água e da claridade dos dias.

 Sobre o peito armou fresco colar de corolas, e em passo de garça tomou a direcção do rio. Há muito despertaram em novidade de raízes as sementes sepultadas no solo dormente, e o nevoeiro que outrora descia sobre os campos dissipou-se de vez.

 As janelas abrem-se mais cedo para manhãs mornas de uma serenidade suspensa em cachos de luz no arvoredo, aves sobrevoam tardes abertas e largas, e joaninhas oferecem cor ao tojo. Mais à frente, temporário jardim, potência de frutos que o astro-rei tornará pomar, enquanto permanente e incansável zumbido denuncia a descoberta do labiríntico trajecto das abelhas no regresso às colmeias.

 À noite solta o cabelo castanho-terra que imaginário arado penteou, deita-se sobre véu telúrico em tapete de erva húmida que engravidou de sol, e desata sorriso cúmplice que o luar conhece bem. Sabe-lhe a língua a frutos silvestres, e toda a natureza derrama solenemente fertilidade em prados onde as andorinhas devoram insectos a caminho das pontes e alpendres onde fazem pátria, e borboletas de seda beijam os primeiros lilases e dentes-de-leão, perto do bosque onde Zéfiro descansa embalado por leve frémito que pulsa do coração da terra.




Existe tanta música a cantar a Primavera que o difícil é escolher. Desde Stacey Kent a Natacha Atlas, passando por Jacques Brel ou E. Piaf, escolhi a "Primavera" de David Mourão Ferreira, cantada por Mariza. Com um arranjo musical muito bom.

Mesa de Inverno

Açorda de camarão e pescada

DOBRADA  À MODA DO PORTO

                    Um dia, num restaurante, fora do espaço e do tempo,

                    Serviram-me o amor como dobrada fria.

                    Disse delicadamente ao missionário da cozinha

                    Que a preferia quente,

                    Que a dobrada (e era à moda do Porto) nunca se come fria.

                    Impacientaram-se comigo.

                    Nunca se pode ter razão, nem num restaurante.

                    Não comi, não pedi outra coisa, paguei a conta,

                    E vim passear para a rua.

                    Quem sabe o que isto quer dizer?

                     Eu não sei, e foi comigo...

                     (Sei muito bem que na infância de toda a gente houve um jardim,

                      Particular ou público, ou do vizinho.

                      Sei muito bem que brincarmos era dono dele.

                      E que a tristeza é de hoje).

                      Sei isso muitas vezes,

                      Mas, se eu pedi amor, porque é que me trouxeram

                      Dobrada à moda do Porto fria?

                      Não é um prato que se possa comer frio,

                      Mas trouxeram-mo frio.

                      Não me queixei mas estava frio,

                      Nunca se pode comer frio, mas veio frio.

                                                                              in "Poemas",  Álvaro de Campos




Uma pequena amostra das minhas refeições de Inverno. Embora todos estes pratos, à excepção dos cozidos com enchidos e da cabidela, também se possam comer durante o ano inteiro, é raríssimo  fazer cozinhados no forno durante o Verão.

Borrego no forno com limão e alecrim

Rolo de peru com fiambre e queijo e noodles

Cabidela

Espadarte com batata doce

Bife de lombo com batatas e cogumelos 

Bife de atum com natas e pimenta preta

Espetada de vitela

Bacalhau frito com cebola pimento e pickles

Grãos com arroz

Jardineira

Arroz malandro de coelho com vinho tinto

Feijão com couve

Percebes

Pedro Tamen

                         Foto de Pedro Loureiro

                                                      "A luz que vem das pedras, do íntimo da pedra,

                                                       tu a colhes, mulher, a distribuis

                                                       tão generosa e à janela do mundo.

                                                       O sal do mar percorre a tua língua;

                                                       não são de mais em ti as coisas mais..."

                                                                                                         in Agora, Estar

 Pedro Mário Alles Tamen nasceu em Lisboa em 1934. Licenciou-se em Direito, foi director da Morais Editores, administrador da Fundação Calouste Gulbenkian durante vinte cinco anos, presidente do PEN Clube Português e presidente da Assembleia Geral da Associação Portuguesa de Escritores. Dirigiu as extintas revistas "Anteu" e "Flama", leccionou no ensino secundário e fez crítica literária durante algum tempo no jornal Expresso. Traduzido em diversas línguas, foi ele próprio tradutor de Breton, Sartre, Camilo José Cela, G. Bataille, Proust, Garcia Márquez, Tolstói e Kundera, entre muitos outros.

 Escrita reveladora de uma busca da transcendência, numa obra extensa marcada pelo percurso profundo pelas palavras, testando os limites da possibilidade de representação de uma espécie de ficção interior, no sentir de um eu lançado no desejo da compreensão de um mundo repleto de luz, obscuridade e contradição, numa terra ao mesmo tempo espaço quente de liberdade e solidão, de múltiplas metáforas construída. Um estilo ora linearmente concreto, ora expressivamente lírico através do qual o sujeito se liberta no espaço e na linguagem como grande veículo para a tradução dos afectos.

Algumas obras: "Poema para Todos os Dias"(1956), "O Sangue, a Água e o Vinho"(1958), "Daniel na Cova dos Leões"(1970), "Escrito de Memória" e "Os Quarenta e Dois Sonetos"(1973), "Agora, Estar"(1975), "Horácio e Coreáceo"(1981), "Princípio do Sol"(1982),"Escrita Redita"(um disco-antologia de poemas ditos por Luís Lucas,1999), "Retábulo das Matérias"(Antologia  com os poemas escritos desde 1956,2001), "Analogia e Dedos"(conjunto de poemas sobre figuras como Inês de Castro, Nefertiti, Cleópatra ou Carlos Paredes,2006) e "Rua de Nenhures"(2013).

 Algumas distinções: Prémio D. Dinis, o Prémio de Poesia Luís Miguel Nava, o Prémio Literário Inês de Castro, Prémio da Crítica, Prémio Nicola, Grande Prémio Inapa de Poesia, Prémio Literário Casino da Póvoa, Grande Prémio de Tradução Literária e Prémio da Associação Portuguesa de Escritores.

                                                         Fotog. de Nuno Oliveira

                                       Um poema sobre o questionamento da Amizade.

                                               AMIGO, A QUE VIESTE?

                                      

                                 Onde foste ao bater das quatro horas

                                 e antes, quem eras tu, se eras?

                                 Amigo ou inimigo, posso falar-te agora

                                 sentado à minha frente e com os ombros

                                 vergados ao peso da caneta?

                                 Falo-te sobre a cabeça baixa

                                 e vejo para além de ti, no horizonte,

                                 teus riscos e passadas;

                                 mas não sei onde foste, nem se eras.

                                 Olho-te ao fundo, sob o sol e a chuva,

                                 fazendo gestos largos ou só um leve aceno;

                                 dizes palavras antigas,

                                 de antes das quatro horas,

                                 e nada sei de ti que tu me digas

                                 dessa cabeça surda.

                                 Não te pergunto pela verdade,

                                 que pensas de amanhã ou se já leste Goethe;

                                 sequer se amaste ou amas

                                 misteriosamente

                                 uma mulher, um peixe, uma papoila.

                                 Não quero essa mudez de condolências

                                 a mim, a ti, ou só à terra

                                 que tu e eu pisamos - e comemos.

                                 Pergunto simplesmente se tu eras,

                                 quem eras, e onde foste

                                 depois que se fizeram quatro horas.

   

                                 Será que não tens olhos? Não tos vejo.

                                 De longe em longe

                                 agitas a cabeça, mas talvez seja engano.

                                 Palavra, não te entendo.

                                 Amigo, a que vieste?

                  

                                                                       in Horácio e Coreáceo

Sem possibilidade de outra escolha, porque apenas conheço musicado este poema de Pedro Tamen, cantado por Cristina Branco e Pedro Moutinho, optei pela interpretação de Carlos do Carmo.

"Um Fado: Palavras Minhas"( Tábua das Matérias). Pena que o vídeo apresente apenas a imagem do excelente saxofonista Carlos Martins. 

)

DE NEVE NADA SEI, DE SOL TAMBÉM

De neve nada sei, de sol também,
de milhares de sossegos acordados,
da subida do teu rosto atrás dos ombros,
da mão ardente, da vista da sacada nada sei.
Ponho palavras como coisas feitas:
Só entre elas, enquanto jogam, leves,
seu rodado sem cor nem qualidades,
minha ciência existe, e já não é minha,
ou só tão minha como tua e delas,
ar entre os dedos, sumo de verdades.

                                                              in  O Aparelho Circulatório

                         

Paraíso

"O valor de uma coisa é a sua desejabilidade - trata-se de saber se ela é digna de ser desejada, se é desejável que a desejemos" Jacques Lacan
Porque "A maçã que Eva ofereceu a Adão era só um objecto episódico; se lhe tivesse oferecido a serpente, também a teria comido" Juan Onetti

                              Muralhado de harmonia é o meu paraíso.

                              Pintado de sonhos possíveis, liras e oboés

                              em tons de calor e água, vibrantes memórias.

                              Chuva branda dourada sobre as flores

                              bosques suspensos de breves histórias.

                              Animais conversam no mato alinhavando

                              as fábulas escritas à noite pelos homens,

                              mulheres debruçadas sobre rios cantando

                              barcas ondulantes e marinheiros jovens.

                              Fantasmas verdes e sorridentes tocam alaúde

                              afastam todas as maleitas, dor, indisposição,

                              desconforto ou tédio. Cantando saúde.

                              Ausência de espelhos ou representações,

                              apenas realidade feita anel de emoções.

                              Perfeição e brilho em amena utopia,

                              santos pecados de colorida heresia,

                              lúcida sedução, sóbria embriaguez

                              de boa vontade ao anoitecer e nascer do dia.

                              Auréolas de vento e danças ao luar,

                              corpos com almas abertas de par em par,

                              salvos pela perdição dos cinco sentidos 

                              em templos de liberdade e celestial divina luz.

                              Sono sem insónia ou rectos sinais de cruz,

                              Rosas e aloendros, brancos jardins de sal

                              para que a sede que alimenta nunca cesse.

                              Vastos pomares onde a fruta amadurece

                              se as almas se agasalham de corpo

                              e a morte assalta em perfume e beijo

                              bocas que desejam as sílabas da eternidade.

                              Bandos de aves rasgam a noite e a razão

                              ao encontro do tempo que teima em passar

                              quando o horizonte cabe todo na tua mão

                              e um pássaro trémulo adormece no meu olhar. 

Gregorian com uma versão de Stairway to Heaven da banda Led Zeppelin.
Embora não aprecie muito este tipo de abordagem ao canto gregoriano, gosto do vídeo. Como se de bailarinas numa tela se tratasse.

                              

                               

              

Rosa Ramalho

"Têm-me roubado a louça mas não me roubam as mãos"

 Nascida Rosa Barbosa Lopes no ano de 1888 em São Martinho de Galegos, Barcelos, viria a ser conhecida como Rosa Ramalho, porque a sua avó costumava dizer àquele que viria a ser o seu pai; " Não saias daqui, põe-te à sombra dos ramalhos".

 De pai sapateiro e mãe tecedeira, embora tivesse começado a trabalhar o barro muito cedo, interromperia a actividade com o casamento aos dezoito anos, passando a dedicar-se aos sete filhos que teria e trabalhando como moleira ao lado do marido. Analfabeta, corajosa e com sentido prático da vida, "mulher do campo, igual a tantas outras, com uns olhos que não enganavam ninguém, e que eram absolutamente excepcionais de finura, de inteligência e de esperteza"*, a fama aconteceria já perto dos setenta anos de idade, depois da morte do marido, altura em que sairia do anonimato pela mão do pintor António Quadros. Uma relação que começaria com uma encomenda de uma fornada de peças, e se manteria ao longo dos anos permitindo a divulgação do seu nome e da sua arte como barrista.

 Seguidora da tradição da olaria figurativa de Barcelos no que diz respeito à temática (cenas da vida rural, animais, religiosidade), distinguir-se-ia pela originalidade possibilitada por uma imaginação prodigiosa, criando figuras de maior dimensão e misturando elementos, conferindo-lhes um cunho de cariz surrealista. Um mundo de cavaleiros, mulheres com corpo de animal, cristos, reis e rainhas, soldados, diabos, anjos,e animais monstruosos trazidos da infância para uma representação entre o dramático e o fantástico.

 Mais interessada na estrutura geral do que com o pormenor, só fazia cristos com cruz devido às encomendas e "dizia que estava sempre a trabalhar o barro porque lhe fazia bem à pele".*

 Receberia em 1968 a Medalha d'"As Artes ao Serviço da Nação" e ser-lhe-ia atribuído postumamente o título de Dama da Ordem de Sant'Iago de Espada. Muitas das suas obras encontram-se no Museu de Olaria de Barcelos, e em colecções particulares em Portugal e no estrangeiro.

 Com vida modesta até à sua morte em 1977, tem numa das suas netas, Júlia Ramalho, também uma conceituada barrista, a continuação da arte na família.

 "Rosa", escrito em 1988 é o último romance de uma Trilogia sobre a Mão, escrito por Mário Cláudio a partir de pessoas reais. Sobre a figura de Rosa disse Mário Cláudio: "No fundo, a Rosa Ramalho é a figura do norte português, é a fêmea do Norte de Portugal que vem desde a Idade Média, que se prolonga pelos nossos dias..."

*Alves Costa; um dos seus coleccionadores

Mulher-Sereia

Diabo

Cavaleiro

Animal fantástico

Homem a tocar viola

Rainha Santa Isabel

Última Ceia

 Uma curta entrevista que faz parte do Arquivo Sonoro da Rádio Difusão Portuguesa. Rosa Ramalho diz a Maria Leonor :"Fui descoberta, e foi assim, dali nunca tive mais sossego". Uma delícia!

Existe também um Documentário cujo link me foi gentilmente enviado por Fabiano, sobrinho-neto de Rosa Ramalho, no qual ela fala sobre a sua vida e sobre a sua actividade como ceramista. Vale a pena ver.

O Vulcão

"Por aqui não se passa sem que se sofra o calor do fogo" Dante Alighieri

                                        Da letargia nas entranhas da terra

                                        o deus do fogo despertou zangado.

                                        Liberto em fúria, rugindo rabugento

                                        de cinza, fumo, vapor. Turva o olhar

                                        torna abafada a respiração do vento.

                                        Ameaçando a vida rasgando colinas

                                        em explosão de lava, torrente ardente

                                        enquanto cavalos sacodem as crinas.

                                        Da boca da montanha surge sombra

                                         que empresta cor de noite à aragem,

                                         toma como refém o esplendor do sol

                                         lançando poeira na pele da paisagem.

                                         Do ventre da serra eleva até ao cume

                                         sangue bombeado que a terra pariu,

                                         desenha rubra estrada feita de lume,

                                         e desce a indefesa encosta como rio.

                                         A manhã vagarosamente escureceu

                                         e o brilho dos meus olhos se perdeu.

                                         Um flamingo jaz petrificado no sapal,

                                          futuro terreno fértil, lava arrefecida.

                                         O meu olhar que ardeu sente o sinal,

                                          é breve a combustão da minha vida.

  Beltane* Fire Dance de Loreena McKennitt. Do álbum "Parallel Dreams", 1989

* Beltane é um festival celta que marca o fim do Inverno através de rituais simbólicos que simbolizam a união entre o masculino e o feminino, a fertilidade da terra e os fogos do deus celta Belenus.

Anna Akhmátova

"Bebo ao lar em pedaços, à minha vida feroz, à solidão dos abraços.
E a  ti, num brinde, ergo a voz... Ao lábio que me traiu, aos mortos 
 que nada vêem, ao mundo estúpido e vil,
A Deus, por não salvar ninguém." (Último Brinde, 1934)

 Anna Akhmátova, pseudónimo de Anna Gorenko, nasceu em Odessa em 1889 e faleceu em Leningrado em 1966. Considerada um dos mais importantes nomes da poesia acmeísta russa, começou a escrever aos onze anos de idade, embora como descendente da nobreza russa isso não fosse bem aceite pelo pai. Com a separação dos pais consegue continuar os estudos, tendo inclusive frequentado o curso de Direito que abandonaria para estudar Literatura.

 Em 1910 casa com o poeta Nicolai Gumilev que a incita a continuar a escrever, tendo começado a publicar pouco tempo depois. Influenciada por Racine e Pushkin, a sua obra tem como temas predominantes o tempo, no qual a memória adquire papel essencial, o destino da mulher sobretudo enquanto mãe, e as vivências numa sociedade repressiva e totalitarista. Composta inicialmente por pequenos poemas líricos, com a revolução bolchevique e posterior governo estalinista, a sua criação poética torna-se cruamente dramática e de uma clareza e precisão dolorosa, primeiramente devido ao fuzilamento em 1921, do já ex-marido e pai do seu único filho Lev, por supostas actividades contra-revolucionárias.

 Lev Gumilev seria preso e condenado a trabalhos forçados por conspiração anti-bolchevique em 1938, apenas por ser filho de um poeta já executado, tendo sido libertado em 1956. Entretanto Anna casaria com Nicolai Punin, também preso em 1949 e que acabaria por morrer em 1953 num campo de prisioneiros na Sibéria.

 Impedida de publicar entre 1925 e 1952, com um ligeiro interregno durante a Segunda Guerra Mundial para aproveitamento político da sua obra. Apesar de todas as dificuldades nunca considerou fugir do país como alguns dos seus contemporâneos literários. Estaline terá decidido atacá-la indirectamente através dos maridos e filho, e Akhmátova terá até escrito alguns poemas de louvor a Estaline para tentar salvar o filho. 

 O seu mais longo e poderoso poema, "Requiem" constituído por vários pequenos poemas, foi escrito entre 1935 e 1940, e retrata as atrocidades infligidas ao povo russo durante o estalinismo.
Aqui mostrarei apenas um excerto:

V

                                             Há dezassete meses choro

                                             chamando-te de volta para casa.

                                             Já me atirei aos pés do teu carrasco.

                                             És meu filho e meu terror.

                                             As coisas se confundem para sempre

                                             e não consigo mais distinguir, agora,

                                             quem é fera, quem é homem,

                                              e quanto terei de esperar até à tua execução.

                                              Só o que me resta são flores empoeiradas

                                              e o tilintar do turíbulo e pegadas

                                              que levam de lugar nenhum a parte alguma.

                                              E bem nos olhos me olha,

                                              com a ameaça de uma morte próxima,

                                              uma estrela enorme.

                                                                                     
                                                                                        (1939)

 Depois da morte de Estaline em 1953, a figura de Akhmátova seria aos poucos reabilitada. Em 1963 é escolhida para a Presidência do Sindicato Soviético dos Escritores, e nos anos seguintes é autorizada a deslocar-se a Itália para receber o Prémio Taormina, e a Oxford onde recebe um título honorário. A totalidade da sua obra só viria a ser publicada vinte anos depois da sua morte.

Dos poemas que conheço dela, este é o meu preferido:

HÁ NA INTIMIDADE UM LIMIAR SAGRADO

                                         Há na intimidade um limiar sagrado,

                                         encantamento e paixão não o podem transpor-

                                         mesmo que no silêncio assustador se fundam

                                         os lábios e o coração se rasgue de amor.

                                         Onde a amizade nada pode nem os anos

                                          da felicidade mais sublime e ardente,

                                          onde a alma é livre, e se torna estranha

                                          à vagarosa volúpia e seu langor lento.

                                          Quem corre para o limiar é louco, e quem

                                           o alcançar é ferido de aflição.

                                         Agora compreendes porque já não bate

                                          sob a tua mão em concha o meu coração.

                                                                                                  

                                                                                                         (1915)

                                                               in Só o Sangue Cheira a Sangue ( trad. de Nina

                                                                             Guerra e Filipe Guerra) 

 Como The Anna Akhmatova File, o interessante documentário realizado por Semion Aranovich tem 65 minutos, optei pela voz de Svetlana Loukine  com um pouquinho do "Requiem" de Anna Akhmátova.