sexta-feira, 26 de outubro de 2012

Natália Correia


                                                                 NATÁLIA CORREIA

 Natália Correia (São Miguel 1923-Lisboa 1993).Escritora e deputada à Assembleia da República entre 1980 e 1991, centrou a sua atenção na defesa dos direitos humanos , particularmente das mulheres e na defesa do património, tendo fundado conjuntamente com J. Saramago, A. Magalhães, M. da Fonseca e U. Tavares Rodrigues, a Frente Nacional para a Defesa da Cultura.
 Eis um dos seus mais belos poemas, depois musicado e cantado por J. Mário Branco.

                                          QUEIXA DAS ALMAS JOVENS CENSURADAS

                                           Dão-nos um lírio e um canivete
                                           E uma alma para ir à escola
                                           E um letreiro que promete
                                           Raízes, hastes e corola.

                                           Dão-nos um mapa imaginário
                                           Que tem a forma duma cidade
                                           Mais um relógio e um calendário
                                           Onde não vem a nossa idade.

                                           Dão-nos a honra de manequim
                                           Para dar corda à nossa ausência.
                                           Dão-nos o prémio de ser assim 
                                           Sem pecado e sem inocência.

                                            Dão-nos um barco e um chapéu
                                            Para tirarmos o retrato.
                                            Dão-nos bilhetes para o céu
                                            Levado à cena num teatro.

                                            Penteiam-nos os crânios ermos
                                            Com as cabeleiras dos avós
                                            Para jamais nos parecermos
                                            Connosco quando estamos sós.

                                            Dão-nos um bolo que é a história
                                            Da nossa história sem enredo
                                            E não nos soa na memória
                                            Outra palavra para o medo.

                                            Temos fantasmas tão educados
                                            Que adormecemos no seu ombro
                                            Sonos vazios, despovoados
                                            De personagens do assombro.

                                            Dão-nos a capa do evangelho
                                            E um pacote de tabaco.
                                            Dão-nos um pente e um espelho
                                            Para pentearmos um macaco.

                                            Dão-nos um cravo preso à cabeça
                                            E uma cabeça presa à cintura
                                            Para que o corpo não pareça
                                            A forma da alma que a procura.

                                            Dão-nos um esquife feito de ferro
                                            Com embutidos de diamante
                                            Para organizar já o enterro 
                                            Do nosso corpo mais adiante.

                                            Dão-nos um nome e um jornal,
                                            Um avião e um violino.
                                            Mas não nos dão o animal
                                            Que espeta os cornos no destino.

                                             Dão-nos marujos de papelão
                                             Com carimbo no passaporte.
                                             Por isso a nossa dimensão
                                             Não é a vida. Nem é a morte.

                                                                             in "Poesia Completa"



José Mário Branco  a interpretar este poema extraordinário








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